Ella y Él

ELLA Y ÉL

Ella era pequeña (de niña), no peluda y suave. El interior de sus muslos era (y es) muy sedoso. Odiaba su cabellos. También odiaba otras cosas suyas. Todo a su debido tiempo. Le atraían los precipicios.

Èl era pequeño (de niño) muy poco peludo de pecho pero suave de gestos. Fue barbilampiño hasta que hizo la mili. No había estudiado muy bien su cuerpo, pero pensaba que era sandunguero de nacimiento (sin pasarse).

Ella siempre quiso ser querida por todos, sin excepción. Era uno de sus problemas, aunque no el único. También quería querer a todos, cosa bastante improbable a todas luces. ¿Que no?

Él se creía que leyendo libros de zen, todo iría sobre ruedas. Como el que se cura solo con leer el prospecto de un fármaco. No tenía mucha esperanza en el progreso. Su suegra (que en paz descanse) si.

Ella y Él, cuando se cruzaban en el pasillo de su casa un sábado por la mañana (Ella vendría de pasar revista a las flores del jardín y Él de leer una novelita de Gómez de la Serna en el cuarto “del fondo”) se reían sin saber por qué y hacían planes para derrotar la insistencia de la rutina por instalarse en su vida; y de eso, ni hablar. A vivir, que son dos días.

Ella estaba empezando a hablar sola cuando no había nadie más en casa. Intentaba mantener un equilibrio entre materia y espíritu, cosa difícil de conseguir si no es con una disciplina férrea (y ella pues bueno...). Se reía (y se ríe) mucho. A solas y acompañada. Por cualquier cosa. Su risa era y es inconfundible.

Él tiraba de utopías para no dejarse llevar por el pesimismo reinante. Un poco infantil si que era (y lo sigue siendo), pero la infancia es una época dorada (en algunos casos) y es difícil renunciar a su esencia. Es más, la pérdida de la inocencia (aunque no del todo) era lo que más lamentaba. También era escéptico. Es decir, no se creía todo lo que le contaban. Lo había comprobado con el paso de los años. Casi todo estaba manipulado para parecer una verdad como un templo; y luego resultaba que no, que ni verdades, ni templos.

Ella y Él discutían sobre cualquier cosa aunque sus posturas coincidieran en muchos casos. Unas veces les salía el tiro por la culata y otras veces salía el sol por Antequera. En algunas ocasiones se producían efectos colaterales que se suavizaban al tercer día, con un poco de suerte.

Ella casi levitaba con solo acercarse a la orilla de una playa. Y ya dentro del agua, qué te voy a contar.

El se aburría como una ostra si le obligaban a presenciar cualquier “espectáculo” de “entretenimiento”.

Ella y Él disfrutaban con lo “grotesco”.

Ella era capaz de silbar más agudo que algunos pájaros. Sobre todo para disimular un mal momento.

Él, con la edad, estaba perdiendo un poco la capacidad de oír los tonos más agudos, Por lo demás, oía con bastante precisión el ronroneo de los astros y las estrellas en el universo (?).

Ella y Él no eran como los demás. Ni los demás eran como ellos, todo hay que decirlo. No es que fueran especiales, es que eran muy suyos. Por eso, el día que se conocieron, se dijeron para sus adentros: “caramba, no es como los/las demás” y emprendieron su aventura juntos, sin pensárselo dos veces.

Ella sigue intentando comprenderlo (a Él), cosa harto complicada. Bueno, en realidad sigue intentando, incomprensiblemente, comprenderlo “todo”. Está medio obcecada en el asunto, y claro, eso frustra un pelín. Al rato se le olvida y se pone a silbar mientras arregla un parterre en el jardín.

Él se refugia en “sus” cosas, y que comprenda Rita la cantaora. Mientras está entretenido con algo, miel sobre hojuelas. Menos mal que hay muchas “cosas” en el mundo a las que meterle mano, metafóricamente hablando.

Ella y Él pasean mucho. Ella, normalmente, habla más que Él. Ella enseguida se acalora y empieza a quitarse ropa. Él es más tuareg y resiste sin hacer estriptis, a no ser que sea pleno agosto y encima Ella lo lo tenga medio acorralado en alguna discusión comprometida. Entonces puede que Él, en el mejor de los casos, se quite el pañuelo del cuello, pero no pasa de ahí.

Ella, en las reuniones de amigos, si se produce un silencio, se incomoda y enseguida propone cualquier tema, el primero que se le venga a la cabeza. Esto trae consecuencias casi siempre, porque normalmente le llueven comentarios de todos los colores para los que no estaba muy preparada. Es lo que tiene el improvisar.

El, en esas reuniones, normalmente se escaquea por algún rincón, no muy lejos. Si es posible, se arrellana en algún sofá y escucha a todos. Solo interviene si alguien le pregunta directamente su opinión o en casos de urgencia, cuando algo atenta contra su “dignidad”. Es muy digno, de una dignidad medieval, como la de un caballero de alguna tabla redonda imaginaria.

Ella, en algunas cuestiones, es dada al autoengaño, queriendo creer, sin creerlo del todo, que lo hace en su propio beneficio. Pero el eco le responde una y otra vez como el monótono canto de una tórtola: Nanai de la china… Nanai de la china… Nanai de la china.

Él, en algunas ocasiones, busca el trampolín de los sueños. Se fía más de ellos que de la cruda realidad. Claro que, a veces, cuando sueña con mundos extraordinarios, al despertar se le cae el mundo a sus pies momentáneamente. Luego hace un gesto, como sacudiéndose el polvo y se pone a estrenar el día. No se le puede negar su ingenuidad.

Ella no sabe de secretos. Es más, un secreto en sus oídos se convierte por arte de magia, en un comentario sin frontera alguna. Pero no por traicionar, no hay maldad alguna, sino porque olvidó completamente la advertencia que le hicieron: “no se lo cuentes a nadie, es un secreto”. “¿Ahhhh siiiiii?…no me acordaba” contesta ella cuando se lo reprochan.

El no suelta prenda. Mientras menos se sepa de su persona, en todas las facetas, mejor que mejor. No da facilidades. Si quieres saber algo de él, tienes que hacer un curso superior de espeleología aplicada al comportamiento humano.

Ella y Él filosofan con frecuencia. Y se pierden a menudo en cuestiones patafísicas. A veces es divertido. Otras, no.

Ella y Él disfrutan con el arte. Con el arte que les da alas. No con cualquiera. Son muy selectivos. Pero ahí no vamos a entrar. Sería un capítulo aparte. Lean sus memorias, si es que las escriben algún día.

Él era muy observador, incluso se observaba a si mismo desde una cierta distancia. Aún así, se le escapaban cosas. Por ejemplo, hasta hace muy poco no se había dado cuenta de que cada vez que se asomaba al espejo con disimulo por las mañanas para identificarse, siempre decía una misma frase, muy bajito: “Si, es posible” (pero dudando de esa posibilidad, como si dijera “si tú lo dices”).

Ella, directamente, odiaba los espejos. Los cambiaría por ventanas, o mejor, balcones al mar o a la montaña, donde poder asomarse los días de viento, o de lluvia, o de sol, al amanecer, al atardecer, o de noche, para contemplar su rostro entre las estrellas, que seguro que ese cielo azabache lo reflejaría con más gracia que un absurdo, falso y triste espejo. De eso no había duda.

Ella es muy simpática. Aunque a ella misma no se lo parece. Tristan Tzara se parecía muy simpático él mismo. Hay que decírselo de vez en cuando para subirle la autoestima: “Qué simpática eres”, aunque te puede responder si tiene un mal día: “¿me estás diciendo con eso que solo soy simpática y no guapa, delgada, inteligente etc…?” En fin, siempre es difícil acertar con estas cosas.

El está casi conforme con su “normalidad rara”. Se considera normal, pero… raro. Lo lleva con aparente dignidad. Le hubiera gustado ser menos tímido, pero eso, a lo mejor lo hubiera hecho subirse más a la parra y perdería mucho. Es mejor así. Hay defectos que ayudan y virtudes que perjudican.

Ella y Él son expertos en desenmascarar lo que sea: personas, situaciones, películas…Disfrutan descubriendo lo que hay de falso en algo. Y la verdad, es un placer reconocer lo falso. Otra cuestión es encontrar lo verdadero. Eso ya es más complicado. A veces, imposible. ¿Quién nos lo garantiza? (lo verdadero, digo).

Ella y Él…siguen danzando el baile de la vida, procurando oír la música adecuada para poder bailar al son que más les gusta.