Sé cosas de esta gente

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Sé cosas de esta gente

Sé cosas de esta gente que me rodea. De los que están “dentro”. Creo que sé muchas cosas; más de lo que ellos imaginan. Bien, pero, ¿saben ellos mucho de mí? No creo. Aunque ellos creen que me conocen bien, ¡Já! No saben de la misa la mitad. ¿O si? No, creo que no. Muchas sombras en mi entorno. Mucha niebla a mi alrededor. Lo hago a posta, ¿eh? Juego al despiste ¿Qué tienen ellos que saber de mí? Yo, a mi bola. No muestro todas las cartas. Es decir, apenas muestro cartas. Que especulen lo que quieran. Pero, yo si que sé muchas cosas de ellos. Sé que se creen que saben mucho de mi y de los demás que están ahí “fuera”. ¡Qué ilusos! Sé que están perdidos, flotando en su espacio viscoso. Aunque ellos se creen los reyes del mambo. Son asépticos, neutros, no huelen ni saben a nada. Algunos son muy pálidos, otros, negros y brillantes. Y tratan de juzgarme, a mí y a los otros que se han quedado fuera. Solo yo me he atrevido a entrar. Estoy preparado. Puedo estar dentro y fuera, a mi antojo. ¿Qué no?


Dentro, escucho y observo. Lo observo todo, sin esfuerzo, naturalmente. La boca cerrada, así no entran moscas. No se me escapa casi nada de lo que me rodea. Pero como disimulando, como si no me enterara de nada y ¡zás! me quedo con la copla. ¿Para qué? No estoy seguro del todo, es como un defecto que viene de fábrica, o una virtud, diría yo, más bien. La información se absorbe y luego creo que me sirve como instrumento de defensa en el cuerpo a cuerpo. ¿Es la guerra? Si, es la guerra contra esta gente sin rostro definido, sin alma. Especuladores implacables. Pobres imbéciles de sensibilidad capada y con la estupidez a flor de piel.

También sé escurrirme muy bien hacia fuera cuando me harto de estar dentro. Me escurro por cualquier rendija. Es decir, me despido a la francesa, sin que nadie se entere de mi partida. Se quedan con un palmo de narices cuando, al pasar un tiempo, se dan cuenta de que les he dado el esquinazo. ¡Que se jodan! Solo quieren chuparme la sangre (es un decir) Y ahí se quedan, con lo listos que se creían. Listos y listas, ¿eh? Que hay de todo. Las hembras son más peligrosas, más difíciles de darles el esquinazo. Son más astutas. Pero ya he aprendido a apañármelas bien con ellas. Con esa piel tan tersa, pálida o morena, da igual. Con esos labios tentadores y escurridizos, y esa gracia etérea en sus movimientos, en contra o a favor del viento. Al sol o a la sombra. Con frío o calor, da igual. Siempre tan lozanas. ¡Peligrosísimas! Pero… ya las he calado. ¡A mí no me la dan! Ya he tenido bastante. Ellos son más previsibles, si te fijas bien. Son otra cosa. Más burdos, más inútiles al fin y al cabo, con toda esa pompa y boato que gastan. ¡Bastardos!



Entro y salgo de allí con una facilidad pasmosa. Una vez dentro, tratan de cercarme con sus argucias. Aunque tardan en darse cuenta de que estoy allí jajajajaja. ¡Qué torpes! Luego, cuando me canso de torearles (es bastante cansino el asunto) me escurro y allí se quedan con dos palmos de narices, sin nadie a quien exprimir, aburridos mortalmente porque ya no se aguantan los unos a los otros, o a las otras, y viceversa.

Creo que debería dejar por escrito mis experiencias, para que sirvan de ayuda a los más despistados y débiles de espíritu. Bueno, no sé, supongo que es mejor que espabilen por si solos. ¡Tampoco es que yo tenga la solución para todo, eh! No soy Supermán. ¡Que nadie se haga una idea equivocada del asunto! A lo mejor me he pasado de optimista retratándome tan lozano y agudo. Tiendo al triunfalismo, pero al final me estampo contra la realidad. Seguramente esta vez también. Pero ellos aún tienen la sartén por el mango. Y va para largo. Así que… espabilando.
  

Jordi and The Potatoesfaces. I don't want potatoes, baby. Dr. Robert

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Jordi and The Potatoesfaces.

Grupo formado en 1975 en Cornellá de Llobregat, concretamente en el barrio de Sant Ildefons, unos meses antes del nacimiento de La Banda Trapera del Río, quedando eclipsados ¿injustamente? por ellos, cuando los Traperos despegaron con su incipiente punk rock de andar por casa. Por esa razón, al verse desplazados momentáneamente por el empuje de la banda de “El Morfi”, se desmoralizaron, algunos se dieron a la bebida (aún más que antes) a otros les dio por la magia negra y el vudú; abandonando la música después de grabar un primer single de prueba y de varias actuaciones, ya míticas, por los alrededores. El single llegó a prensarse, incluso existe una portada que hemos podido encontrar, pero el sello catalán prefirió no sacarlo a la venta por temor a un estrepitoso fracaso comercial que mermara su dignidad (la pela es la pela) y se decantaron por los Traperos. Les gustaba hacer versiones de temas de los 60. Destacaban las versión en directo del Wild Thing de The Troggs y del Dr. Robert de The Beatles (incluida en el single)

Miembros:
Pau Planas (El Cantamañanas).- Bajo y voz
Antonio Hita (Señor-Hita).- Guitarra y voz
Paco Carbonell (El Coronel).- Batería
Fernando Elorza (El Cogorza).- Guitarra solista y armónica

Solo Pau nació en Cataluña, los demás miembros provenían de distintas provincias del territorio español.
Su música se basaba en el rock más primitivo, con unas gotas de pop sesentero y sus letras pretendían ser rebeldes, aunque no siempre lo conseguían, incluso se dejaba ver un cierto tinte machista típico de algunos barrios en aquella época.

1.- I don't want potatoes, baby


Os pongo la traducción (maomeno) de la interesante letra

No quiero papas, nena

No quiero papa, nena, pa cenar
No quiero papas nena
Yo quiero algo distinto
Que no me haga vomitar

No quiero papas nena pa cenar
No quiero papas nena
Que ya las he aborrecido
No quiero papas nunca más

Invéntate algo más original
Y si es exótico mejor
Si como papas voy a vomitar
Invéntate algo con sabor

No quiero papas nena, pa cenar
No quiero papas nena
Si sigues por este camino
Me puedes envenenar

No quiero papas, nena, pa cenar
No quiero papas, nena
Si quieres cómetelas tú
Si te parecen un manjar

Y para la cara B, un clásico de The Beatles

2.- Dr. Robert. (Lennon-McCartney)


Link Single con portada.-



Teoremas Inútiles

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Teoremas inútiles
  • Cuando hablaba, se le quedaba un regusto amargo en la boca. Había retenido demasiado tiempo el odio en su interior y eso luego deja huellas en el paladar, las encías, la lengua, el aliento…
  • También había conocido la belleza y aún le quedaban heridas sin cicatrizar de aquél encuentro fugaz. Ahora desconfiaba de todo, incluso del silencio.
  • Buscaba refugio en el cine antiguo, o en la música de cámara o, por ejemplo, tejiendo larguísimas bufandas junto a la chimenea. De cuando en cuando miraba a las estrellas por la ventana dejando escapar un lánguido suspiro.
  • En el pasado escribía cartas muy sentimentales a sus amigos. Eso se perdió. Al atardecer, los recuerda y los añora intensamente. A cada uno de forma especial, muy concreta, como poniéndole marco a cada recuerdo. Álbum de recuerdos enmarcados.
  • Se procura diversión de la forma más ingenua, construye frases muy épicas que no significan nada, y luego va derribándolas como castillos de naipes.
  • Cuando se cansa de todo, saca sus pensamientos más recónditos y los pone a secar, como si fueran ropa mojada. Ropa sin color que se mece con el viento, la película es en blanco y negro.
  • Tiende hacia lo escabroso de forma naturalísima. Cuando se zafa de esto, se encuentra casi inocente.
  • A veces hace muecas grotescas frente al espejo y se asombra de esa habilidad que desconocía. Acaba siempre riéndose de si misma. De su estupidez sin límites. ¡Qué liberación sentirse estúpida!
  • De vez en cuando se suicida. Bueno, hace un intento, pero sin convicción. De antemano sabe que solo son escaramuzas. Paripé.
  • Cuando el verano va penetrando en su piel, reverdece, se tensa, se ilumina. Vive los días intensamente y al llegar la noche, cae rendida en la cama. Sueña con bosques espesos asaetados por miles de relámpagos. O con pingüinos deslizándose en un lago helado, dentro del cráter de un volcán, mientras las águilas vuelan en círculos por el borde del humeante cráter.
  • Hay veces que se le arruga el tiempo y tiene que inventar, sobre la marcha, la forma de tensarlo. Esto le provoca un cansancio de muerte.
  • Recibe visitas esporádicas. Algunas no dejan poso. Otras, cuando se van, la desequilibran, y empiezan las dudas. Poco a poco se recobra, ayudada por alguna copita de licor que guarda para estas ocasiones.
  • Se protege del “exterior” riéndose de si misma, dándose un largo baño en el mar, o las dos cosas a la vez, para sorpresa de las gaviotas. Catarsis.
  • También sueña despierta, a la luz de las velas, con viajes inverosímiles y purísimos. Son tan nítidos esos sueños que con el tiempo, la memoria los convierte en reales, al batir los recuerdos como si fueran zumo de frutas exóticas.
  • Nadie la ha visto llorar nunca de pena. Para llorar se esconde. Y si el llanto le pilla desprevenida, dice que llora de risa, de algún recuerdo gracioso que la deja desarmada. Para borrar el desliz, corre enseguida al lavabo y se acicala con esmero, sin dejar rastro del llanto.

  • Las sombras en la pared, a veces las confunde con un desfile de rostros ausentes. De personas que, en su momento, llenaron huecos en su vida. Entonces cierra lo ojos y visualiza calles desiertas, donde lo copos de nieve caen mansamente pero sin tregua, hasta cubrir de blanco la calzada, las aceras, las ramas de los árboles, los coches…
  • Inventa teoremas inútiles en habitaciones vacías y de pronto cae en la cuenta de que ha llegado la hora de sumarse al infinito.

The J.J. Juice. Single

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The J. J. Juice


Grupo polaco-irlandés de finales de los 60, principio de los 70, con sede en Dublín. Debe su nombre a su admiración por el escritor irlandés James Joyce (J.J.) De hecho, Ecce Puer, su canción más conocida, es decir, entre un pequeño grupo de incondicionales, lleva por letra un poema de ese gran escritor.
Hacen una música bastante variada, sin centrarse en un estilo concreto. Beben de distintas fuentes como el folk de las islas, el pop y el beat de los primeros 60. Con arreglos sencillos pero sugerentes.

Miembros:

Alfred Wozniak- Guitarras y voz.
Ian Geldof.- Bajo y voz.
Bruno Kozlowsky.- Teclados, guitarras, voz e instrumentos de viento.
Séan O Conaill .- Batería y percusión.

Este single contiene dos temas:
Cara A.-Ecce Puer, con letra de James Joyce y música de Wozniak.
Cara B.- I dont exist anymore, con música y letra de Wozniak.




1.- Ecce Puer





2.- I don't exist anymore





Os dejo las traducciones de las letras:
ECCE PUER (1)
(James Joyce)
Del oscuro pasado
nace un niño;
alegría y tristeza
me desgarran el corazón.

Tranquilo en la cuna
vivo descansa.
Que amor y gracia
sus ojos abran.

La joven vida respira
sobre el cristal.
El mundo que no era
viene para irse.

Un niño duerme:
un viejo se marcha.
Oh, padre renegado,
perdona a tu hijo.

(1) En este poema el autor evoca el nacimiento de su hijo y la muerte
de su padre.
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Ya no existo

(Wozniak)

No me despiertes/solo quiero dormir
Estar en el aire/sin sufrir
Fuera de juego/ y no ser nadie

No estoy /en ningún lado
Ya pertenezco/al pasado
No seré nadie/nunca más

Desde allí
Sin estar
Todos me olvidarán

Solo el sueño/y su verdad
Envuelven todo/sin maldad
Nada/ es casualidad

Ya no existo/ya no soy
Ya no siento/ya no estoy
El espacio/ es infinito

Desde allí
Sin estar
Todos me olvidarán




Link Single con portada.-


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