El Bar

El Bar

Era un bar acogedor. El propio dueño hacía de camarero y era un melómano empedernido que manejaba el ambiente del local como quería poniendo la música adecuada para cada momento, pero con el volumen justo para no impedir una amena conversación. Su mujer preparaba unas tapas sencillas aunque sabrosas en la pequeña cocina. La sesión musical para ese día era a base de discos de los grupos vocales femeninos de los 60 : Chiffons, Marvelettes, Shirelles, Shangri-Las, Ronettes, Dixie Cups etc.

            Sentado en un taburete junto a la barra, ligeramente achispado tras cuatro Camparis con soda, se apalancaba un habitual del local, llevando el ritmo con la punta del zapato y una semi-sonrisa permanente en los labios. Aparece otro hombre del tipo “pecho-palomo” y se sienta en un taburete junto al anterior. Pide un “Cubata de Ron” y enseguida se dirige a su sonriente vecino:

-          ¿Tiene fuego?

-          No, pero si quiere le recito un poema de un poeta dadaísta francés desconocido

-          Bueno, pero si ve que bostezo, tenga compasión de mi, O.K.?

-          O.K.

El dueño, siempre atento a todo lo que ocurre en su local le ofrece fuego al “pecho-Palomo” y el sonriente comienza el recitado mientras por los altavoces suena “He’s so fine” de las Chiffons:

Cuando la belleza quema

cuando te mira de frente

¿quién sostiene su mirada?

Yo prefiero la risa

daña menos las pupilas

Me gusta abrir nuevas calles

donde cuelgan ropa limpia

desde balcón a balcón.

En cada esquina un abismo

en cada puerta un misterio

Con la esperanza de un ciego

que ve el color del silencio

vibrar como un diapasón

Cuando ya nada te importa

y solo queda la esencia

A mitad del poema había entrado en el bar  una mujer de “armas tomar” (que el lector traduzca esa expresión a su gusto y la imagine como quiera)  se había sentado en un taburete en la esquina de la barra y había pedido un vermuth bianco. El “pecho-palomo”, al verla  se disculpa con su vecino y se sienta junto a la mujer con ánimo de iniciar las escaramuzas habituales y le pide fuego para un segundo cigarrillo. La mujer le da fuego, se toma el vermuth de un trago, se disculpa, se levanta y va a sentarse junto al recitador y le comenta:

-          Un poema muy curioso, no he entendido nada pero me produce escalofríos y eso me gusta. ¿Es suyo?

-          Pues si, me daba vergüenza decirlo y siempre digo que es de un poeta dadaísta francés

-          Mire (le enseña los brazos) la carne de gallina

-          Si quiere le recito otro que le va a erizar los bellos de su preciosa nuca

-          Pues si, pero paseando por el parque que hace una noche preciosa.

Y salen los dos tomados del brazo como si se conociesen de toda la vida, pero con el misterio de ser dos desconocidos bajo una noche estrellada de principio de verano.