Toto-Vaca

Que no resucite el muerto

2012-02-16T10:02:00.000-08:00

ESTÁ HELANDO AHÍ FUERA

Hace frío, mucho frío

Sale frío de los Ministerios

Sale frío de los Juzgados

Sale frío por todas partes

Hace un frío muy antiguo

Un frío de abrigos apolillados

Un frío de cartapacios

Un frío de mesas de mármol

Hace un frío de cadáveres

Un frío de Caudillos bajo palio

Un frío de grises a caballo

Un frío de calles vacías

Hace un frío catedralicio

Un frío que hiela el verso

Un frío que llega al tuétano

Un frío por triplicado

Parece un invierno largo

Este frío no es de chiste

Es frío de velatorio

¡Que no resucite el muerto!

Abrazar y dejarse abrazar

2012-02-13T09:43:00.000-08:00

Abrazar y dejarse abrazar

Siempre hay alguien más raro/a que tú

O quien se salta a la torera cualquier etiqueta o protocolo

Jóvenes que dan el perfil (derecho)

Jóvenes que dan el perfil (izquierdo)

Jóvenes que van de frente

También hay quien no se cree lo que está viendo (y con razón)

O quien nos recuerda la armonía

y el equilibrio de las dos fuerzas de la naturaleza

sin darse cuenta

Siempre hay un momento para una velada agradable

O para dar un paseo

en un día fresco y soleado

El Encuentro

2012-02-09T08:03:00.001-08:00

El encuentro

Con treinta y pocos años, Peter aún no había mantenido relaciones sexuales satisfactorias. Es decir, había tenido escarceos con alguna compañera de juegos y roces con la criada de la casa cuando era adolescente, pero nada más. El sexo le daba miedo. O quizá eran las mujeres las que le daban miedo.

Una tarde vio un anuncio en el periódico que decía: “Organizo encuentros entre desesperados del amor o del sexo” y un teléfono de contacto. Él era un desesperado en ambos. Reunió el valor necesario después de fumar un par de cigarrillos y llamó al número indicado. Una mujer de voz ronca pero dulce al mismo tiempo lo citó para el día siguiente en una casa de un barrio casi en las afueras de la ciudad.

Peter se presentó puntual a la cita. Le abrió la puerta una mujer morena de unos cuarenta años, vestida con pantalones ajustados y jersey de cuello alto, negros. Le sonrió y le invitó a sentarse en un sillón y le ofreció un té. La mujer le explicó que en una de las habitaciones iba a empezar uno de los encuentros y que cuando acabara con el té, podría asomarse para ver si le agradaba la escena y quería participar en ella. Peter se puso muy nervioso y casi tira la taza de té al ir a depositarla en la mesa. La mujer lo cogió de la mano y lo llevó a la habitación. Abrieron un poco la puerta y desde allí pudo ver con dificultad, ya que la habitación estaba en semipenumbra, a una mujer joven con la mirada perdida, un hombre entre los cincuenta y los sesenta años y otro hombre, calvo pero aún joven, de complexión atlética. Los tres se estaban desvistiendo con parsimonia, como si quisieran retrasar el encuentro.

Peter no comprendía nada en ese momento. Pensaba que el encuentro sería con una mujer. Durante unos instantes se quedó inmóvil mirando la escena. De pronto dio un empujón a su anfitriona y salió de allí espantado.

En la calle, cuesta abajo, se vio envuelto en una manifestación de índole política, pero no lograba enterarse de que iba el asunto. Entre los manifestantes distinguió con claridad a los dos hombres que acababa de dejar en la habitación de encuentros. Gritaban consignas disparatadas, incomprensibles. Peter empezó a dudar de su cordura y miraba a su alrededor tratando de comprender que es lo que pasaba. En sentido contrario a la manifestación, calle arriba, venía caminando muy despacio la joven del encuentro. Con la mirada buscaba a alguien desesperadamente entre los manifestantes. Cuando vio a Peter, llegó hasta él apartando a la gente a codazos, lo cogió del brazo y le dijo:

-¿Dónde te habías metido? Ando años buscándote.

Peter recobró la cordura de golpe y aunque estaba perplejo, se dejó llevar por la joven.

La manifestación siguió su camino con sus consignas disparatadas mientras ellos continuaron calle arriba como si no existiera el pasado y un futuro prometedor les esperara al doblar la esquina.

Pedro Luis

2012-02-05T09:56:00.001-08:00

Pedro Luis

Pongamos que me llamo…Pedro Luis (los amigos íntimos me llamarían Pedro a secas). Acabo de salir de una reunión con un sobrino. La reunión consistía en comunicarle a mi sobrino una serie de detalles sobre una situación familiar complicada que le afectaba especialmente. Me ofrecía a ayudarle en lo que pudiera y a oír lo que él quisiera decir de su estado anímico y que se desahogase conmigo. Ya en la calle, pensando en lo que habíamos hablado y sintiéndome bastante satisfecho del encuentro, paso delante de una terraza de un bar donde dos amigas me saludan y me sacan un poco de ensimismamiento:

-Hola PEDRO LUIS (dice una)

-Hasta luego PEDRO LUIS (dice la otra)

-Adiós (digo yo)

Sigo andando y me cruzo con un conocido del que no recordaba su nombre y me saluda:

-Hasta luego PEDRO LUIS

-Hasta luego

Después de andar unos cuantos pasos, me paro en seco y un tanto desconcertado me pregunto:

-¿Quién coño será ese PEDRO LUIS?

Llego a casa y le explico esta historia a mi mujer y a mi hijo imitando los gestos y andares y diciéndoles que lo curioso era la forma de sentir esa situación, no el relato de lo sucedido. Me contestan riendo, me dicen que lo he explicado muy bien y acabamos los tres abrazados. No sé si me explico ahora.

Babelain. Single. Cracking Up. Qué difícil. La Señorita Fortuna.

2012-01-31T09:56:00.000-08:00

Como este año es bisiesto y mañana empieza febrero, vamos a celebrarlo con la publicación de un nuevo single de 3 canciones:

1.- Cracking up.- Intento de versión de un tema de Nick Lowe

2.- Qué difícil.- Cosecha propia en clave de blues o algo así

3.- La Señorita Fortuna Cosecha propia. Esto fue en su origen un poema de juventud (primera juventud) Luego se convirtió en comic con dibujos de Mavi. Más tarde en Vídeo Comic con realización de Napi. Y por último la he convertido en canción.

Cracking Up

Qué difícil

(Letra y Música.- Babelain)

La hierba crece a ambos lados

Del estrecho sendero

Entran los relámpagos

Por la boca del sueño

Y salen estrellas de carne y hueso

El espacio se ha inclinado

Y el tiempo va deslizándose

Hasta el fin del universo

Buscando algún resquicio

¡Qué difícil es el arte sin artificio!

De las nubes brota sangre

Que fertiliza la tierra

Ofrece el digno árbol

Su humilde beneficio

¡Qué difícil es el arte sin artificio!

La luna blanca es de cristal

Carga el niño su tirachinas

Y rompe la luna blanca

Y su maleficio

¡Qué difícil es el arte sin artificio!

La Señorita Fortuna

(Letra y Música.- Babelain)

La Señorita Fortuna

cabalga en el océano

La Señorita Fortuna

es un caballito de mar

Canta para provocar

se ríe de los espejos

es un espíritu verde

es un espíritu verdeeeee?????

La Señorita Fortuna

está detrás de la ventana

encima del frigorífico

delante del autobús

Canta para provocar

se ríe de los espejos

es un espíritu verde

es un espíritu verdeeeee?????

La Señorita Fortuna

baila alrededor del fuego

es una gacela negra

la veo en las tormentas

Canta para provocar

se ríe de los espejos

es un espíritu verde

es un espíritu verdeeeee?????

A la Señorita Fortuna

la he esperado en la noche

detrás de un algarrobo

y la he atrapado por la cola

Canta para provocar

se ríe de los espejos

es un espíritu verde

es un espíritu verdeeeee?????

Link bajar single con mediafire:

http://www.mediafire.com/?8w27p2991wq792y

Otro con Hotfile

http://hotfile.com/dl/144246154/322c45d/Babelain_Single._Cracking_Up._La_Seorita_Fortuna._Qu_difcil.rar.html

Javier resucitó

2012-01-26T09:16:00.000-08:00

Javier resucitó, o eso parece. Lo primero que hizo fue coger el bastón de paseo, llamar a su fiel perro que no salía de su asombro con la repentina reaparición de su amo y salir a dar una vuelta por las calles más céntricas del pueblo.

La gente, al verlo, se llevaba la mano a la boca con gesto de asombro, lo miraban sin dar crédito y los más íntimos solo se atrevían a saludarlo de lejos, incrédulos y como con temor (bien fundado por cierto)

Él se limitaba a levantar un poco el sombrero en señal de saludo respetuoso y a lucir una extraña sonrisa en su cara. Parecía algo cambiado, se había dejado bigote (¿antes llevaba bigote?) y vestía con una gracia informal que solo algunos pueden asumir (¿antes vestía igual o no nos acordamos? Los ojos parecían verdosos (¿es que antes no lo eran?) y andaba despreocupadamente (seguro que antes no andaba así, iba siempre con prisas)

Una ex amante (la última) venciendo su desconcierto, se atrevió a pararlo junto a un semáforo en rojo:

-¿Javier??????

-Siiiiiiii

-Perooooo…

-Pero ¿qué, Margarita?

-¿Como que qué? ¿Tú no habías muerto?

-Eso dicen las malas lenguas, pero ya ves

-¿No te habrás hecho el muerto para librarte de mí, no?

-Yooooooo?????

El semáforo se pone en verde y Javier, después de levantar un ápice el sombrero de su cabeza, continúa su camino con paso garboso y la sonrisa puesta. La ex amante se queda bastante pasmada mirando como se aleja Javier sin más explicaciones.

Al pasar por la acera de enfrente de su banco, el director y los empleados se asoman a la ventana, se miran unos a otros en silencio. El director se encierra en su despacho a meditar y no sale en toda la mañana. Los empleados cuchichean casi a escondidas y nadie entiende nada de nada. Se les han roto los esquemas. Esto no viene en ninguna normativa. ¿Cliente resucitado…?

Después de un paseo bastante movidito, Javier entra en el bar de la esquina junto a su antigua casa y pide una cerveza. El camarero se queda lívido al verlo, le tiemblan las manos y le pone la cerveza rebosante de espuma. Se la bebe y se marcha sin pagar. El camarero ni se entera de este detalle mientras trata de comprender la resurrección de uno de sus parroquianos más antiguos.

En vez de entrar en su casa, Javier sigue calle abajo, sale del pueblo por la carretera que lleva al cementerio, abre la verja y camina entre los cipreses silbando una melodía de la que recuerda la música pero no el nombre de la canción a la que pertenece…

París

2012-01-22T03:58:00.001-08:00

París

París, año 1921, Pierre estaba sentado en una terraza del Café du Marché, en el distrito 7; bebía absenta y fumaba plácidamente un gauloises. Ojeaba un periódico para disimular. Su “misión” era observar la vida parisina a diario y beber absenta a tutiplén.

En una mesa cercana, Blaise charlaba animadamente con una mujer sobre fantásticos viajes, agitando su brazo y medio (uno de ellos lo tenía cortado a la altura del codo). Bebían absenta y fumaban gauloises, para variar. La mujer, que vestía estrafalariamente, no paraba de reírle las ocurrencias al dicharachero Blaise.

De pronto Blaise dejó bruscamente de contar anécdotas, adoptó una actitud entre seria y melancólica, sacó un papel del bolsillo y recitó este poema:

En el vientre de mi madre (*)

“En mi primer hogar

Todo era redondo

Muy a menudo me imagino cómo podría

haber estado…

Mis pies sobre tu corazón, mamá

mis rodillas contra tu hígado

Las manos crispadas en el conducto

Que termina en tu vientre

La espalada torcida como espiral

Las orejas completas los ojos vacíos

Todo encogido tenso

La cabeza casi saliendo de tu cuerpo

Mi cráneo en tu orificio

Yo gozoso de tu salud

Del calor de tu sangre

De los abrazos de papá

Muy a menudo un híbrido fuego

Electrizaba mis tinieblas

Un golpe sobre mi cráneo

me ablandaba

Y era lanzado contra tu corazón

Entonces el gran músculo de tu vagina

se contraía duramente

Yo dolorosamente cedía

Y tú me inundabas con tu sangre

Mi frente todavía está abollada

Por los porrazos de mi padre

¿Por qué permitir que eso suceda

y quedar medio estrangulado?

Si hubiera podido abrir la boca

Te habría mordido

Si hubiera podido hablar

Habría dicho:

¡Mierda, no quiero vivir!”

La mujer rompió a llorar desconsoladamente. Pierre llamó al camarero, pagó la cuenta y se fue dando tumbos.

Blaise pidió más absenta, dejó su mirada perdida en un punto de un supuesto horizonte y eructó sonoramente.

Empezaba a hacer fresco.

(*) Poema de Blaise Cendrars

La novia mulata, Keith Moon, Haendel y un mendigo

2012-01-17T23:25:00.001-08:00

La novia mulata, Keith Moon, Haendel y un mendigo

Tuve hace mucho tiempo una novia mulata un tanto quisquillosa. En cierta ocasión, en el fragor de una de las batallas amorosas, llegando al momento culminante, me equivoqué y susurré el nombre de una antigua amante (a cualquiera le puede pasar, ¿no?)

Me dio un empujón y mirándome con furia a los ojos me dijo:

-¿Quién ese esa fulana?

-¿Qué fulana?

-La que acabas de nombrar embelesado, so idiota

-¿Yooooo? Pero si no he abierto la boca

-Quítate de mi vista ahora mismo, pedazo de…

Salí de la cama, bajé a la calle pero la puerta no daba a la calle, era la entrada del Infierno. Por alguna extraña razón pregunté a un tipo que andaba por allí:

-¿Has visto a Keith Moon?

-Claro, ¿y quién no? al fondo a la izquierda lo encontrarás

Efectivamente, lo encontré bebiendo vino de Burdeos en medio de un corro de gente variopinta. Me presenté y le dije que estaba haciendo una versión de un tema de The Who y lo más complicado para mí era la parte de la batería, que si podía darme algún consejo para salir airoso ya que Keith Moon solo había uno. Sonrió y me dijo que sustituyera la clásica batería por una batería de cocina con muchos cacharros y que le pegara con toda la fuerza y velocidad que pudiera, aderezando el momento con muecas irónicas, casi con desprecio en el gesto. (Se imitó a si mismo durante unos segundos para ilustrar con el ejemplo) Le di las gracias a pesar de que sabía que me estaba tomando el pelo y me despedí. Salí por la puerta del Infierno, desgreñado y sudoroso. La puerta de salida daba a una gruta que comunicaba con el fondo del océano.

Descansé sobre la cubierta de una goleta hundida. Desde la bodega de la goleta salía un extraño sonido que poco a poco identifiqué como la “Música Acuática” de Haendel, más exactamente, la segunda suite .

Tardé en descubrirlo porque debajo del agua, el sonido era muy peculiar, por mucho que fuera una “música acuática”. Antes de que aquello empezara a parecerse a una película de Walt Disney con pececitos y sirenas bailando, seguí mi camino.

Al poco rato encontré otra gruta, entré en ella y el océano desapareció. Ahora estaba en un pequeño parque de una gran ciudad. Me senté en un banco, se me acercó un mendigo y me ofreció una manzana muy verde. Le pedí que posara para mí porque me pareció que allí había una foto curiosa. Lo hizo con mucho gusto y con la mejor de sus sonrisas, aunque nadie lo diría. Desde aquella “captura”, el mendigo vive dentro de mi cámara de fotos. Para saber cómo se encuentra, de vez en cuando conecto la cámara al ordenador y descargo imágenes del mendigo, en poses que el inventa para tenerme informado de su estado de ánimo. Hasta el momento, parece que le va bien allí dentro.

Secuestrando al Cucú

2012-01-13T08:19:00.001-08:00

Secuestrando al Cucú

Es tiempo de Sueños Rotos

Y cromos repetidos

Que nadie nos cambia por otros

Tiempo de falsas flores

De esas que los payasos

Llevan en la solapa

Es tiempo de charlatanes

Que ofrecen frutos podridos

Con sonrisas enigmáticas

Es un tiempo muy amargo

Donde hasta los nenúfares

Se ahogan en los pantanos

Tiempo de dejar huellas

En los árboles del bosque

Para el camino de vuelta

De secuestrar al cucú

Que habita el viejo reloj

Por un tiempo indefinido

Mientras tensamos el arco

Apuntando a la diana

Sin que nos tiemble el pulso

El Premio

2012-01-10T11:34:00.001-08:00

EL PREMIO

Armando, tímido recalcitrante, llegó a la ciudad en su antiguo y destartalado Mercedes descapotable pero aún potable. Siguiendo las instrucciones que le habían dado se dirigió a la oficina de Correos y retiró una carta a su nombre. La carta tenía una cuartilla escrita a puño y letra por el productor de la película en la que había participado como coguionista, ayudante de iluminación, chofer de artistas etc.:

“Armando, no te hemos dicho nada de tu misión en esa ciudad porque si te lo hubiéramos dicho no hubieras querido ir. Tu misión es asistir a la gala de entrega de premios y si nuestra película es la ganadora, subir al escenario, recoger el premio y leer la nota de agradecimiento que te he puesto dentro de la carta en un sobre aparte. Por muy tímido que seas, leer unas frases no será tan terrible, ¿no te parece?”

Al tímido Armando se le puso la cara color escarlata y empezó a sudar solo de pensar que la película obtuviera un premio y se viera obligado a subir al inmenso escenario y desde allí, enfrentarse el solo a la multitud. Seguro que se equivocaría, que sudaría por todos los poros de su piel, que tropezaría al subir las escaleras y al bajar también etc.

Leyó la nota de agradecimiento en voz baja, con las manos temblorosas, como si ya estuviera en el escenario:

“Buenas noches, agradezco este premio a…

Fue al Hotel de tercera categoría que le habían reservado, se echó un rato en la cama y fumó un cigarrillo tras otro durante unas tres horas. En ese tiempo no paró de desear fervientemente, como un mantra “que no nos den ningún premio, joder” “que no nos premien, joder” “que…

Se duchó y se vistió casi sin darse cuenta, ensimismado en el pensamiento único del premio y la nota de agradecimiento.

En el teatro, hundido en su butaca, entre una vieja actriz de reparto maquilladísima y un antiguo galán que ahora solo llamaban para hacer papeles de mayordomo, rezaba y rezaba su mantra.

El locutor pronunció la primera frase: “Y la película ganadora es…

La locutora continuó… “Si crees que lo has visto todo, espera y verás” de…

Armando se puso tenso, empezó a transpirar copiosamente pero se levantó como un resorte, su carrera hasta el escenario se convirtió en una especie de maratón de 42 Km. y 125 m. Al fin llegó al pié del escenario, empezó a subir las escaleras, tropezó dos veces en los cinco escalones, besó al locutor, le dio la mano a la locutora, se puso ante el micrófono, se le nubló la vista, buscó la nota de agradecimiento en el bolsillo de la chaqueta… ¡No estaba!...se le cruzaron los cables, empezó a balbucear y a soltar frases, al parecer, inconexas unas detrás de otras durante un rato con los ojos fijos en el fondo del patio de butacas, gesticulando profusamente para darle gravedad y peso a esas frases que no sabían de donde salían. De pronto, bruscamente, se detuvo, pasaron unos segundos y el público, en pié aplaudió a rabiar durante cinco minutos. Armando salió de su “embrujamiento”, saludó, le dio la mano a la locutora y un beso al locutor, bajó las escaleras, se tropezó en el penúltimo escalón y fue a sentarse a su butaca. Allí se percató de que llevaba una estatuilla en la mano. Lentamente empezó a rumiar varias formas de asesinar al productor de la película pero se durmió en la butaca a los pocos minutos como un bendito.

Babelain E.P. Whiskey Man.Mis Fantasmas. El Faro del Fin del Mundo. Sentado en la vieja estación

2012-01-05T10:22:00.000-08:00

Comenzamos el año con un E.P. que contiene dos canciones y un instrumental de cosecha propia y una versión de un tema de The Who (¿?)

Para que lo bajéis y se lo regaléis a los que han sido malos malísimos, en lugar del típico carbón.

Whyskey Man (Versión del tema de The Who-Entwistle)

Mis Fantasmas (Letra y Música.- Babelain)

Mis Fantasmas

(Letra y música.- Babelain)

En esa esquina del bosque/donde se suicida el viento

La que los pájaros esquivan/donde fracasa la luna

Me encuentro con mis fantasmas/les disparo a quemarropa

Las balas les atraviesan/sin hacerles ni un rasguño

Se ríen como posesos (como posesos)

Con sus bocas desdentadas (desdentadas)

Bailan la danza sin hueso (danza sin hueso)

Son los reyes de la nada (de la nada)

Hago un fuego y meto dentro a mis fantasmas

Que pasan de repente de la risa al llanto

Con esa música de fondo/dejo el bosque y vuelvo a casa

Voy rellenando el vacío/con poemas sin palabras

En esa esquina del bosque/donde se suicida el viento

Me encuentro con mis fantasmas/les disparo sin piedad

Se ríen como posesos (como posesos)

Con sus bocas desdentadas (desdentadas)

Bailan la danza sin hueso (danza sin hueso)

Son los reyes de la nada (de la nada)

(repetir)

Hago un fuego y meto dentro a mis fantasmas

Que pasan de repente de la risa al llanto

Sentado en la vieja estación (Letra y Música.-Babelain)

SENTADO EN LA VIEJA ESTACIÓN VIENDO PASAR LOS TRENES

(Letra y música.- Babelain)

Veo pasar un tren

repleto de bailarinas

y miles de mariposas negras

Veo pasar un tren

repleto de alas de pájaro

y miles de nubes rojas ardiendo

(Estribillo)

De vez en cuando

pasa un tren casi vacío

por la estación de los sueños…de los sueños

Veo pasar un tren

Con flores casi marchitas

Y miles de grandes peces muertos

Veo pasar un tren

Repleto de vagabundos

Y miles de niños solos y tristes

(Estribillo)

Veo pasar un tren

repleto de caracolas

y miles de olas blancas del océano

Veo pasar un tren

repleto de viudas negras

y con algunos cuerpos celestes

(con música del estribillo)

Mañana iré al puerto

A ver pasar a los barcos

Desde el muelle de los sueños…de los sueños

El Faro del Fin del Mundo (Instrumental.- Babelain)

Nuevo.- Link Hotfile:

http://hotfile.com/dl/142807815/7e82ea8/Babelain_E.P._Whiskey_Man._Mis_Fantasmas.rar.html

Link Megaupload E.P.

http://www.megaupload.com/?d=02IR6M9O

El Águila

2012-01-01T10:57:00.000-08:00

EL AGUILA

Me desperté en medio de la noche. Los ojos como platos. Oía el silencio. La banda sonora del silencio es muy extraña; es como un canto de sirena invertido. Desde el jardín comenzó el ulular insistente de una lechuza que me transportó al sueño de nuevo. Y soñé con una visión: En una sala austera de un gran caserón, un matrimonio y sus cuatro hijos estaban cenando en una mesa de madera. Todos vestidos de negro riguroso. No hablaban, solo se oía el ruido de los cubiertos y el vino tinto que servían en los vasos ritualmente. Por un gran balcón que estaba abierto de par en par entró un águila que se posó encima de la mesa armando un gran revuelo. Una vez pasado el susto inicial, el águila comenzó a agitar sus alas con un ritmo suave. Progresivamente, los cuerpos de los comensales iban perdiendo la piel, la carne, el cabello y quedaban solo los esqueletos. Unos esqueletos completamente negros, sentados a la mesa con los cubiertos en la mano, mirando al águila.

El canto pesado y monótono de una tórtola en el olivo del jardín me trajo a la realidad. ¿Qué realidad? me preguntaba aún medio dormido. Intenté centrarme en el día: miércoles 28; el mes: diciembre; el año: 2011. El silencio había desaparecido y una amalgama de sonidos lejanos inundaba el amanecer como fideos flotando en una sopa espesa y blanca. Sin motivo aparente pensé que en aquel mismo momento alguien sediento encontraba un manantial purísimo, y simultáneamente, un viejo solitario recibía en un parque la sonrisa inocente de un niño que calmó por un rato su soledad. Salí al jardín, hacía un día soleado y frío, magnífico para ir al pueblo paseando por la playa y volver por el camino del campo.

Autorretrato Invertido

2011-12-25T01:41:00.000-08:00

Autorretrato Invertido

Se hizo una foto en su habitación el día 24 de diciembre. Buscó algunos efectos en el PC para editarla. Eligió “invertir” junto con algunos de sus efectos habituales preferidos. Le gustó como quedaba pero no estaba satisfecho del todo, buscó otros efectos como: “arrancar la melancolía”, “provocar la catarsis”, “parar el tiempo”, “sacudirse el escalofrío”, “escarbar en el misterio”, “acariciar gacelas”, “difuminar el horror”, “esquivar la zona oscura”, “sazonar cada minuto con aquella inocencia antigua”, “ignorar al petimetre”…

Pero no los encontró, así que se desnudó, se duchó, se fue a la cena de Noche Buena y ofreció el pavo que había cocinado a los veinte comensales. Recibió como regalo del “Amigo Invisible” (algún graciosillo que yo me sé) un vinilo impecable de “La Tuna Universitaria de Córdoba” y un libro de Michel Onfray sobre el hedonismo ético.

Babelain CD "El Guionista de los Sueños"

2011-12-16T07:38:00.001-08:00

Presentación del CD “El Guionista de los sueños de Babelain

Por Ficus:

“Comienza el decimocuarto trabajo del incombustible Babelain, y lo hace con ese aire místico y evocador que poseían algunos discos de la segunda mitad de la decada dorada. De viento y percusión lejana, de atmosfera nebulosa, de texto surrealista y guitarras que te atrapan. Tanto es así que por un momento pienso que he pinchado “Inner Mystique” de Chocolate Watch Band o algún otro disco del verano del amor en la costa oeste.

Continúa con el espíritu Dylaniano (Tanto musical, como poético) que se deja entrever en "Todo es Mentira".

Y como no podía faltar el toque iconoclasta de cada entrega, ese aparece en "El Héroe Razonable", a caballo entre los Kinks y Zappa. De repente me encuentro silbando la pegadiza melodía...

Si "Deja Que Sueñe Despierto" se hubiese grabado en Suecia, diríamos ¡¡Que buenos son los nórdicos cuando coquetean con el garaje!!

"Soledad" yo la definiría como el Yin y el Yan, ya que combina de manera magistral una optimista musicalidad de pop soleado, con una preciosista y melancólica letra.

En "Los Amantes" no puedo ser imparcial, ya que me gustó tanto la primera vez que la escuché, que me hizo cambiar de planes e incluirla en mi blog cuando ya tenía la entrada redactada y las canciones elegidas. Una genialidad con dos voces maravillosas

"Equilibrio" tiene un aire de tugurio lleno de humo con piano al fondo. Eso que al otro lado del charco denominan Pub music.

"El vértigo del naufragio" podría, perfectamente, haberla escrito Nick Cave y sus Bad Seeds. Alguien dijo una vez que no se podría disfrutar de la luz, sin haber disfrutado la oscuridad y viceversa.

Después, un breve, soberbio e impecable trabajo de instrumentación llamado "Leche Merengada", en la que la velocidad de la percusión y las guitarras parecen volar.

Luego dos grandes versiones, "Dead end Street" y "Rosy y Won't You Please Come Home" de los Kinks me hacen poner los pies en la tierra.

Pero solo por un momento, ya que vuelvo a salir de "Viaje Interestelar", un maravilloso ejercicio de psicodelia instrumental que vuelve a transportarme a mundos lejanos imaginarios.

Y el álbum se cierra de nuevo con "The Lovers", mi canción favorita. Habrá algún purista que la prefiera en el idioma de Cervantes o en el de Shakespeare. A mí me da igual, pienso que es un temazo y sonaría igual de bien aunque estuviese en sánscrito.
¿Alguien da mas...? “

Reproductor (Cortesía de Napi)

http://www.divshare.com/playlist/940392-8e6>

Link CD 1. Completo con portadas

http://www.multiupload.com/3TDN422H91

Nuevo Link hotfile:

http://hotfile.com/dl/142818381/84c2fd3/Babelain_Cd._El_Guionista_de_los_Sueos.rar.html

De viaje por la costa

2011-12-13T23:27:00.001-08:00

Viaje por la Costa Azul

Éramos unos pobres parias de viaje, pero el viaje era por la ¡Costa Azul! El coche era un Citroen “dos caballos” pero era ¡descapotable! Mavi se sentaba a mi lado y yo conducía; en la parte de atrás, Paco y José Ramón no paraban de soltar frases sin ton ni son. La música que habíamos elegido de banda sonora era un popurrí grabado en casete para la ocasión con canciones de varios estilos (jazz, blues, rai, reggae, soul…)

Paco.- la Cábala dice: “Cede al deseo, pero refinándolo”

José Ramón.- (cantando) A Pamplona hemos de irrrrr, con una media con una mediaaaa, a Pamplo…

Paco.- El Código de Manú dice: “No hay humillación más grande que existir”

José Ramón.- A pamplona hemos de irrrrrrrrrrrrrr…

Mavi.- No corras tanto

Yo.- Pero si voy despacio

Paco.- La Tabla Esmeraldina dice: “Verdadero, sin falsedad, cierto y muy verdadero:
lo que está de abajo es como lo que está arriba y lo que está arriba es como lo que está abajo,
para realizar el milagro de la Cosa Única”.

José Ramón.- A mi me gusta estar abajo; arriba, la hembra… ¿y a vosotros?, digo para realizar el milagro ese del que habla Paco. ¿No hablamos de coitos?

Mavi,.- ¿pero tú no ibas a Pamplona?

José Ramón: ..hemos de irrrr, con una media y un calcetinnnnnnnn

Paco.- Calla, ¿este no es John Mayall ? (Suena “Don't Pick A Flower”)

Yo.- Si, a veces se pone tierno.

Mavi.- A mí me gusta

Paco.- (Dalinianamente) Hay- que- hacer- las -cosssssasss -con -rigorrrr, ab-so-lutaaaaa-mente

Yo.- Con rigor mortis. Ri-gor- moooo-rrrrr-tisssssss

José Ramón.- Vamos a parar un rato a tomar un vino de sacristía

Paco.- Eres la hostia

Mavi.- ¿Por qué corres tanto si vamos cuesta abajo? nos vamos a despeñar

Yo.- Pero si yo no acelero

Mavi.- entonces por qué vamos tan deprisa

Yo.- ¡porque se han roto los frenos!

Paco y José Ramón.- Ah, bueno, si es por eso…

Mavi se tapa los ojos y grita: Ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh

Yo.- Era broma, mujer.

Mavi me da puñetazos en el brazo y casi pierdo el control del coche. Paramos en un bar, pedimos una botella de Château d'Yquem, como si fuéramos Humphrey Bogart en “No somos ángeles”. Después de pagar la abultadísima cuenta nos quedamos sin una peseta. Habrá que utilizar alguna estrategia para “subvencionar” el viaje de vuelta (sin pasar por Pamplona, claro está).

Memorias de una mujer

2011-12-11T12:19:00.001-08:00

RECUERDOS DE UNA MUJER ANTES DE MORIR

Cuando ya me quedan meses, quizás semanas o días para que mi estancia en este mundo llegue a su fin, me gustaría dejar por escrito algunos lances de mi vida por si pueden ser de interés para alguien, cosa que dudo.

Lo primero que recuerdo más o menos con cierta nitidez es a mi madre caminando delante de mí con su culo redondo dando bandazos de lado a lado del carril de tierra y con el cesto de ropa en la cabeza yendo hacia el río. Tendría yo unos tres o cuatro añitos. Ahí me di cuenta de que nunca sería como mi madre. Yo sería puro espíritu (nada de culo gordo ni tiestos en la cabeza). Yo sería casi un suspiro. Ahora que ya casi expiro, creo que conseguí aquel deseo de la niñez. También recuerdo que fue a partir de aquella visión cuando empecé a querer a mi madre con locura, con ternura, con pasión. Ella era lo opuesto a lo que yo quería ser y, curiosamente, al mismo tiempo, era la personificación de la bondad hecha carne.

Un segundo recuerdo importante fue el primer beso. A los catorce años fui a una fiesta de cumpleaños y en el típico juego de “las tinieblas”, al apagar la luz, me metí en un armario lleno de ropa donde alguien había tenido antes que yo la ocurrencia de esconderse. Pensé que era uno de los muchos niños invitados a la fiesta. De pronto noté que me acariciaban la cara como hacen los ciegos para reconocer a alguien. Me dejé hacer. Sentí escalofríos. Luego vino el beso, liviano, casi un roce en los labios. En ese momento alguien abrió la puerta del armario y allí estábamos yo y “ella”, la niña que me caía peor de todo el colegio. A partir de aquel lance fortuito, se me quedó la etiqueta de lesbiana y ya nada ni nadie pudo borrarla.

El tercer recuerdo que me viene a la cabeza cuando repaso mi vida en las tardes de domingo bebiendo té y mirando por la ventana como se refugian los pájaros en los árboles, es mi primer día como trabajadora social en una de las prisiones más importantes del país. Me asignaron un preso al que tenía que sacar toda la información referente al delito cometido y a su carácter y luego ayudarle ante el juez. Era un hombre mayor, pelo corto y rojizo, ojos pequeños y penetrantes, aún de aspecto agradable. Me miró fijamente a los ojos y me dijo con absoluta calma: “Es inútil joven, no hay nada que hacer; soy culpable y no me arrepiento. Lo volvería a hacer. No pierda el tiempo conmigo”. No supe que hacer. Salí de allí bloqueada, asustada. Entré en el servicio y lloré desconsoladamente durante un buen rato. La mirada fría del preso y la impotencia que sentí se quedaron clavadas en mí y luché contra ellas durante toda mi vida. En aquel momento hice el propósito de ser la mejor en mi trabajo. Y si no fui la mejor, poco le faltó porque me dediqué en cuerpo y alma a los presos, procurando que la estancia en la cárcel fuera lo más llevadera posible y ayudándoles en todo el proceso ante los jueces con la mayor solvencia.

No tuve pareja ni la busqué. Hubo pretendientes de ambos sexos pero los rechacé sin inmutarme. Mi espíritu no permitía compartir mi vida con nadie. Sería muy duro para mi pareja llevar la existencia ascética que había programado y yo no necesitaba a nadie para llevarla a cabo. A veces, casi siempre en otoño, algún pensamiento se cruzaba en mi mente, imaginando una vida compartida, me dejaba llevar unos instantes por un supuesto idilio pero enseguida volvía a mi ser y descartaba todo pensamiento que me apartara de mi camino.

Luego me jubilé con tristeza y me retiré a una casita en el pueblo que había heredado de mis padres. Mi padre siempre quiso que yo viviera en esa casita cuando fuera mayor y así fue. Él nunca demostró cariño por mí, pero sé que me quería con esa forma silenciosa y brusca de algunos campesinos de tierra adentro que trabajan en el campo de sol a sol.

Una noche de tormenta, sentada en una mecedora en el porche de la casa, me descubrí llorando, al recordar tan vívidamente que parecía estar ocurriendo en ese momento, aquel beso con la niña en el armario; noté el roce en los labios, se me puso la piel de gallina; al instante sonó un trueno descomunal que me hizo dar un salto en la mecedora. Entré en la casa, me preparé un consomé y me fui a la cama.

Viví una jubilación tranquila y solitaria en el pueblo; solo alternaba con el tendero y con algunas vecinas que me traían víveres de sus huertas y granjas de vez en cuando. Oía la radio, me dedicaba a los menesteres habituales de cualquier casa y daba algún paseo por los alrededores cuando hacía buen tiempo.

Hay un recuerdo que querría que se quedara para mí, para no quedar como una loca. Pero contaré algo. Una vez vi a un fantasma rondando alrededor de mi cama. Sé a ciencia cierta que era un fantasma pero no voy a dar detalles. Cerré los ojos muerta de miedo y llamé mentalmente a “mi ángel”. Al abrir los ojos, el fantasma había desaparecido. Sé que lo que llamo “mi ángel” es imaginario, pero casi nunca me falla. No vayan a pensar que soy una vieja chiflada.

Y ahora, que ya me queda poco por vivir, dejo estos breves recuerdos, más que nada para que al escribirlos, me hagan sentir que he vivido. Aunque no sé si ha sido un camino elegido por mí a partir de los propósitos hechos en mi niñez o alguien lo ha trazado de una manera tan sutil que me lo ha hecho creer así.

Un Romance Insólito (Íncubo/Súcubo)

2011-12-09T03:21:00.000-08:00

Un romance insólito

Hace mucho, mucho tiempo sucedió un hecho extraordinario. Un Íncubo y un Súcubo vivieron un romance verdaderamente explosivo, como no podía ser menos. ¡La debacle! En ninguna cabeza cabe que dos demonios sexuales se embarque en una aventura romántica entre ellos, o mejor dicho, “contra” ellos. ¡Quién lo iba a imaginar!

Pues sucedió y por espacio de un mes aproximadamente. Los encuentros eran batallas orgiásticas descomunales que duraban toda una noche. Cuando amanecía, cada cual se retiraba a su morada, completamente exhausto, vacio, vencido, magullado…pero en cierto sentido, feliz.

Después de unas cuantas “sesiones”, más que demonios parecían fantasmas anémicos, un sombra pálida de aquellos orgullosos seductores que habían tomado apariencia de joven apuesto, el Incubo, y de hermosísima y exótica mujer, el Súcubo. Cada batalla era un robo de energía sexual al amante pero no la podían aprovechar a su favor, solo suponía pérdida para ambos bandos. Sus energías eran incompatibles, sus cuerpos la rechazaban una vez robada del contrario.

Por fin llegó la cordura, si se puede llamar así a una decisión demoníaca. A pesar de la atracción irresistible, acordaron que no podían seguir viéndose si no querían acabar con sus vidas. Así que decidieron de mutuo acuerdo continuar seduciendo a mortales, como está escrito y dejarse de amores y pasiones imposibles.

Enseguida empezaron a recuperar la energía sexual. Al Íncubo le creció el pene 35 cm. solo en cuatro noches seductoras y el Súcubo, recobró el brillo y la suavidad en la piel que había perdido en el romance contranatura y le volvieron a salir las alas.

Este es un hecho extraordinario y no se conoce otro ejemplo de romance entre un Íncubo y un Súcubo, que yo sepa.

Tan poca cosa

2011-12-07T12:51:00.000-08:00

Tan poca cosa

Quizá solo sea eso

Una visión fugaz

El resplandor de un relámpago

El sonido de una gota

que cae sobre un lago helado

El remolino que surge

entre trenes que se cruzan

Quizá solo sea eso

La sombra del humo

que el viento dispersa

El paso de la risa al llanto

El momento en el que el tiempo

decide ir más deprisa

y el corazón se desboca

Quizá solo sea eso

Un suspiro invertido

Una gacela que brinca

y desaparece en el bosque

La hoja que cae del árbol

rozando la piel desnuda

de un niño junto a la fuente

Quizá solo sea eso

Y siendo tan poca cosa

Porqué nos trastorna tanto

Memorias de una mujer

2011-12-06T04:37:00.001-08:00

RECUERDOS DE UNA MUJER ANTES DE MORIR

Luego me jubile con tristeza y me retiré a una casita en el pueblo que había heredado de mis padres. Mi padre siempre quiso que yo viviera en esa casita cuando fuera mayor y así fue. Él nunca demostró cariño por mí, pero sé que me quería con esa forma silenciosa y brusca de algunos campesinos de tierra adentro que trabajan en el campo de sol a sol.

Babelain Single.- Dead end street. Equilibrio.

2011-12-02T04:54:00.000-08:00

Último single para completar el CD nº 14.

1.- Dead end street (Ray Davies)

2.- Equilibrio (Letra y música.- Babelain)

EQUILIBRIO

(Letra y música.- Babelain)

Dialoga el acantilado

Con la espuma de las olas

En la orilla la bailarina

Baila sola

Los números buscan el cero

Para volver a la nada

La luna sugiere algo

Y calla el sol

(Estribillo)

El amor hace sus cuentas

Sin importarle los riesgos

La noche entra en juego

Y se abre como una flor

La luna sugiere algo

Y calla el sol

El ciclista va escribiendo

Su poema de dos ruedas

El árbol se despereza

En la vereda

El niño gira su aro

Camino del infinito

La niña olvida el tiempo

Y lanza un grito

(Estribillo)

III

Consulta el cielo su agenda

Ya suenan algunos truenos

Renuevan los escorpiones

Su veneno

Sobreviven los que nadan

Sin pensar en las corrientes

El silencio del suicida

Es inocente

(Estribillo)

Link Single:

http://www.megaupload.com/?d=YAUKHCJ3

Me parece

2011-11-28T08:26:00.000-08:00

Me parece que nada está quieto

Que todo se agarra a la ausencia

Y en cada esquina la luz agoniza

A veces, cuando pesa el equipaje

Lanzo el anzuelo más lejos

Donde los sueños se ocultan

Me parece

Me parece que nada está quieto

Que todo se agarra a la ausencia

Y en cada esquina la luz agoniza

A veces, cuando pesa el equipaje

Lanzo el anzuelo más lejos

Donde los sueños se ocultan

El Flan Chino y El León Gay (Minirelatos)

2011-11-24T13:38:00.001-08:00

El Flan Chino

Un japonés luchaba él solito a “brazo partido” (tenía un brazo roto) contra un millón de chinos de la china. Después de haber derrotado a 999.999 chinos de la china, el japonés, exhausto, dijo ¡me rindo estoy hecho puré!

El único chino que quedaba y que estaba dispuesto a salir corriendo muerto de miedo y que estaba hecho un flan por el despliegue de mamporros que repartía el japonés, resultó un héroe y por los méritos obtenidos en esta triunfal batalla, lo contrataron como figura decorativa en la publicidad del Flan Chino Mandarín. De ahí la expresión “Estoy hecho un flan”.

El León Gay

Había una vez un león en un circo que era homosexual y cuando quería hacerse el fiero, lanzaba la zarpa de una manera un poco extraña al mismo tiempo que emitía un “grrrr” un tanto suave en comparación con el potente “GRRRRRRR” de otros leones. Por esa razón, el público no se lo tomaba en serio.

El pobre león le pidió consejo a sus compañeros leones y estos le recomendaron que “saliera del armario” de una vez por todas. El león gay les hizo caso y un día salió del armario, se comió a tres señoras, con sus pamelas respectivas, que tomaban el té en una terraza de verano y a un señor zangolotino, con bombín y paraguas, que pasaba despistado por allí. A partir de aquel día, todo el mundo se lo tomó en serio. No era para menos.

Dialogo a tres bandas (El velatorio)

2011-11-20T10:46:00.001-08:00

Diálogo a tres bandas

En un velatorio. Solo hay dos hombres y el muerto.

Hombre A.- Perdone, ¿tiene usted hora?

Hombre B.- No tengo reloj, perdóneme usted a mí. Y ¿para qué quiere saber la hora?

A.- Pues para ver si es mi hora de hacer gárgaras

B.- Ah, pues es verdad, yo tengo también que ir a freír espárragos, pero no sé la hora

que es

El Muerto.- Váyanse a hacer gárgaras y a freír espárragos pero déjenme “descansar en paz”

A y B.- ¿quién le ha dado vela en este entierro?

El Muerto.- Yo soy el muerto, joder

A y B.- Pues el muerto al hoyo y el vivo al bollo

Los dos hombres salen muy amigables, uno a freír espárragos y otro a hacer gárgaras dejando al muerto descansando en paz, que es lo suyo

JotaJazz

2011-11-17T23:19:00.000-08:00

Se me apareció la bella Helena, la cantante y bailarina, la del lunar rojo en la frente, la que hipnotiza al público desde que aparece en escena hasta unas horas después de terminado el espectáculo.

-Jacinto, nos vamos tú y yo el mes que viene a Tahilandia. Haremos una gira para promocionar allí la Jota/Jazz.

-Ehhhhhhhhhhhhhhhhhhh. Se te fue la pinza, no?

-Lo que estás oyendo. He tenido una revelación. Triunfaremos allí como The Beatles en U.S.A

-¿Has bebido, Helena?

-Ya sabes que yo solo bebo Ayran muy frio.

Pensé que solo era una locura o un capricho de los muchos que se le antojaban de cuando en cuando a Helena en los momentos de aburrimiento pero luego se olvidaba de ellos. Pero no, a partir de ahí se puso a trabajar en el proyecto y apareció al cabo de dos días en mi casa con saxos, clarinetes, contrabajos, guitarras, bandurrias, laúdes, etc.

-Ya te puedes poner a trabajar y grabar unas bases para poder tocar luego en directo sobre ellas; tú vas cambiando de instrumentos en cada canción, para hacerlo más variado mientras yo canto y bailo el nuevo ritmo Jota/Jazz. Lo acabamos de inventar. Salimos dentro de veintiocho días. Así que espabila

-Has perdido el juicio, Helena, creía que era una de tus famosas bromas. En mi vida he tocado jazz y ni en mis catorce anteriores vidas, que yo recuerde, he tocado una jota.

-Me da igual, una revelación es una revelación. Además tenemos un adelanto de 20.000€ que ya nos descontarán cuando cobremos los conciertos y del disco en directo que saldrá de la gira. Me soltó los 10.000€ encima de la mesa y se fue dejándome allí el arsenal de instrumentos.

Parecía que la cosa iba en serio, así que me puse a inventar eso de la Jota/Jazz. Ni yo mismo podría explicar cómo empezó a brotar aquella música. Grabé en diez días unos 15 temas. Apenas dormía, comía de tapas en el bar de la esquina y fumaba un cigarro tras otro. Bueno, los cigarrillos se consumían solos en el cenicero, mientras yo soplaba el saxo o tocaba el contrabajo o preparaba las mezclas definitivas de cada tema.

Al décimo día llamé a Helena para enseñarle las canciones .

-Mmmmmmm, no están nada mal (me dijo al terminar de oír las quince jazzjotas sin parpadear)

-¿Cómo que no están mal? Son la hostia, joder.

-Bueno, bueno, no te pases. Vamos a grabar la voz a ver qué tal quedan cantadas

Las grabamos en un par de días y quedaron magníficas. Un nuevo estilo había nacido; como siempre, partiendo de una locura.

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Fuimos a Tahilandia, hicimos la gira triunfal; grabamos el disco y el último día de la gira, Helena se presenta en el Hotel con un montón de instrumentos tahilandeses (Salterio, Kong, Jake…)

-Nos llevamos todo esto y cuando lleguemos, te pones a grabar el nuevo estilo Mor Lam/Sardana. Será un auténtico “pelotazo” ¿Qué no?

Estaba tan cansado que no reaccioné y como llevaba un mes en Tahilandia, adopté una actitud oriental de resignación, que era totalmente falsa ya que por dentro mi deseo más íntimo era estrangular a Helena con la cuerda más gruesa del contrabajo. No se me notó en la expresión, pero juro que mi intención era esa. Al día siguiente, el avión partió sin mí, para desesperación de Helena porque después de la nueva proposición musical que me hizo, salí del hotel, busqué en las afueras de la ciudad un monasterio zen, pedí asilo por un mes y me lo concedieron. Allí traté de vaciarme del ruido interior acumulado y llenarme de un silencio cálido y fresco al mismo tiempo que me ayudara a continuar con la vida caótica que parecía que me había asignado el destino.

¿De donde vienen las canciones?

2011-11-15T04:26:00.000-08:00

¿De dónde vienen las canciones?

Las canciones dormitan en una especie de limbo, ocultas en una espesa niebla. O bien en un océano lleno de algas brillantes, anémonas y estrellas de mar; o en nubes blancas atravesadas a duras penas por tímidos rayos de sol. Están ahí esperando ser capturadas por alguien que en algún momento tenga la antena a punto; en ese caso, ellas se dejan atrapar.

Cuento mi experiencia. Por ejemplo, estoy esperando a que Mavi termine de ponerse la ropa y el calzado adecuado para un paseo a pié hasta el pueblo

-por donde vamos ¿por la playa o por el campo?

- por donde tú quieras, te espero en el jardín

Cojo la guitarra acústica o española como por descuido, para hacer más llevadera la espera (no me gusta un pimiento esperar sin hacer nada) Los dedos se posan en el mástil, los dejo ir a su bola. Al principio no encuentran ningún camino, ninguna indicación, pero a veces, por arte de birlibirloque, de pronto aparece un incipiente juego de acordes, que poco a poco arrastran un principio de melodía. En un susurro casi inaudible, en realidad canto para adentro, va saliendo un esqueleto de canción en un idioma inventado que de lejos parece inglés, al menos para mis adentros. Corro hacia el ordenador, conecto la mesa de mezclas, el micro y abro el programa donde grabo mis canciones. Le doy al “rec” de la primera pista y hago una primera grabación casi espontanea. Es la que más me gusta, la menos viciada.

Bueno, ya tenemos el barco en los astilleros. Luego, cuando llegue el momento, hay que ir poniendo todo en su sitio, que encajen todas las piezas, acabarlas, pintarlas y botarlo a la mar. Una vez allí, hay que fijar un rumbo con el timón y darle la velocidad justa, los nudos adecuados cuando las calderas empiezan a funcionar. Luego vienen algunos arreglillos que son como la decoración exterior pero que lo dotan de una personalidad propia. Después viene la parte más complicada para mí; se trata de ordenar el abecedario y domesticar las letras y las frases para ajustarlas a la melodía. Normalmente transformo poemas que he escrito en algún momento de extraña inspiración y que pueden servir para la ocasión. Una vez que consigo eso, ¡ya está! Cuando el barco ha zarpado, una de dos, o pone rumbo hacia otros mares, otros océanos, o se hunde en las profundidades y nunca más se supo de él. He hablado de “barco”, eso en un poco presuntuoso por mi parte, las canciones que yo “capturo” son muy sencillas, son barquitas que navegan por el mar en días soleados y que cualquiera puede divisar desde la orilla sin esfuerzo.

Para amenizar un poco la cosa, os dejo dos muestras de mis cancioncillas:

Una en clave de humor, con coros temblorosos por la emoción:

“Desayuno con Clint Eastwood” de mi 2º CD “Saliendo del Laberinto”

Y otra completamente distinta.

“Esos Ojos” de mi 7º CD “Todos quieren ser felices”

Babelain E.P. Viaje interestelar

2011-11-11T13:54:00.001-08:00

El 11 del 11 del 11 a las 11 de la noche es un buen momento para publicar el último E.P. de Babelain. Un E.P. atípico, con cuatro canciones y un instrumental. Esta vez no hay versiones.

(Todas las voces e instrumentos por Babelain. Mavi silba conmigo en "El Héroe razonable)

1.-Viaje Interestelar

2.- Soledad

3.- El vertigo del naufragio

4.- Deja que sueñe despierto:

5.- El Héroe razonable:

Link para bajar el E.P. con portada incluida:

http://www.megaupload.com/?d=Y8Q9XO0Q

LETRAS:

SOLEDAD

(Letra y música.- Babelain)

¿Dónde estabas tú cuando no encontraba mi sombra?

¿Qué hacías cuando la noche se quebró?

¿A quién cubrías cuando el viento arreciaba?

¿Con quién hablabas, a quién cantabas tu canción?

Siempre estuve a tu lado

Aunque tú siempre me ignoraste

Cuando hiere la luna

Necesito soledad

¿Dónde estabas tú cuando todo empezaba

Y la tormenta nos mostraba su verdad?

¿qué hacías tú cuando los pájaros callaron?

¿Dónde estabas tú, bendita soledad?

Siempre estuve a tu lado

Aunque tú siempre me ignoraste

Cuando hiere la luna

Necesito soledad

EL VÉRTIGO DEL NAUFRAGIO

(Letra y música.- Babelain)

El vértigo del naufragio/se fusiona con mi sombra

La ilusión que me quedaba/se desprende como un pétalo

Me he asomado a la puerta/del otro lado del mundo

Algunas estrellas muertas/caen del cielo lentamente

Los náufragos construyen balsas de fuego

Navego hacia el infinito/olvidando mi pasado

Atravieso el horizonte/el cielo es pergamino

El suelo es un mar/de espesa ceniza negra

Los pájaros de mercurio/gorgojean en el aire

Los náufragos construyen balsas de fuego

DEJA QUE SUEÑE DESPIERTO

(Letra y Música.- Babelain)

Deja que sueñe despierto

En el umbral de tus sueños

Donde agarrada a un paraguas

Bailas con tus pies pequeños

Deja que hable contigo

De lo que hablan los locos

Dentro de una seta blanca

Bebiendo leche de coco

El tiempo se ha transformado

En conejo

Y se ha marchado en un tren

Muy lejos… muy lejos

---

Si quieres vamos al río

Aquel donde se bañaban

Delfines de agua dulce

Que después se transformaban

En pájaros de mal agüero

Que charlaban por los codos

Y tú te reías de ellos

Citando a los Reyes Godos

El tiempo se ha transformado

En conejo

Y se ha marchado en un tren

Muy lejos… muy lejos

---

Deja que sueñe despierto

Con un caldero de plata

Donde se cuecen muy lentos

Sueños color escarlata

Que hagan que la vida sea

Un poco menos ingrata

y que se cumpla el deseo

de esta humilde serenata

El tiempo se ha transformado

En conejo

Y se ha marchado en un tren

Muy lejos… muy lejos

EL HÉROE RAZONABLE

(Música y letra.- Babelain)

El Héroe razonable

Se ríe de los ciclones

Baila con las estatuas

Salta entre los balcones

En un lecho de porcelana

El fuego helado del amante

Derrite todas las lágrimas

Ya nadie ama como antes

Grita la sangre del viento

Y resquebraja los labios

De las tardes de los bosques

Donde se cobijan los sabios

---

Los jardineros sin rostro

Riegan con miel de azahar

Las bocas de las langostas

Que han desertado del mar

Cerezas de carne y hueso

Reflejan en los espejos

La sonrisa de las flores

Que lloran porque están lejos

La lluvia dibuja sombras

Sobre las piedras dormidas

Y borra viejas historias

Antes de su partida

---

Ya se aleja la tormenta

Aúllan los peces del lago

Las estrellas nos arropan

No sufrimos grandes estragos

En un rincón del verano

Hay una veleta oscura

Señalando hacia la noche

Sin pasar por la locura

El Héroe razonable

Esconde el puño en el bolsillo

Sonríe al rayo de luna

Entre el canto de los grillos

La búsqueda implacable

2011-11-08T12:10:00.000-08:00

La búsqueda implacable

No hay lugar en el mundo donde te puedas esconder. El loro fue testigo y cantó tu nombre; ya se quién eres. Estás perdida. Ni operaciones de cirugía ni escondites prodigiosos en parajes remotos. Allí donde estés te encontraré. Viva o muerta. Tu olor inconfundible te delata a miles de kilómetros. Tu presencia es visible a través de selvas intrincadas o ciudades monstruosas. Tu corazón no late muy fuerte, pero lo registrarán los sofisticados aparatos que utilizo en tu búsqueda. Ya puedes empezar a temblar, el sudor frío resbala por tu rostro, empapa el pecho, recala en el ombligo…

Hoy descanso en la búsqueda. Yo puedo parar, tú no; estás condenada a huir siempre, siempre, hasta que te de alcance, te acorrale y vea como tus ojos no pueden evitar enfrentarse a los míos y reconozcas que has perdido.

Mañana seguiré. Hoy, sentado en la terraza de este hotel tan acogedor, beberé unas cervezas leyendo poemas de Yeats; luego buscaré una compañía agradable para que me haga olvidar por un instante que voy en tu búsqueda. La búsqueda implacable de la felicidad.

Propósitos (Confesables)

2011-11-05T01:59:00.001-07:00

PROPÓSITOS

Aplicarle el boca a boca al Grito ahogado en la garganta

Bajar del Árbol de noche y pisar las hojas descalzo

Encontrar lo Extraordinario oculto en lo Cotidiano

Cruzar veloz el Escenario sin apenas dejar sombra

Saludando al viejecito que sonríe en primera fila

Limpiar cada molécula de los átomos incrédulos

Evitar la zancadilla de los fantasmas traviesos

Formular los propósitos justos para que no se agote el Genio

Y seguir abriendo el buzón por si ha llegado la carta

La Cita 2

2011-11-03T09:59:00.001-07:00

La Cita 2

Kate bajó a la calle y fue a parar el primer taxi que pasaba, pero no hizo falta; el taxi paró justo a su lado y de él se bajó un hombre de aspecto bohemio, pelo revuelto, bien parecido y con una sonrisa abierta

-¡Kate!

- (con gran sorpresa)…¡Peter!…pero…no estabas en Europa?

-Acabó mi contrato con la banda y aquí me tienes; te llamé hace un rato por teléfono pero no contestabas.

-Creía que era mi madre

-Volvamos a empezar ¿no?, aprovechemos la oportunidad, ahora me quedaré por un tiempo en New York; voy a formar una banda de cool jazz para tocar en los garitos de la zona. Ayúdame a bajar el equipaje, ¿quieres?

-pues… si, si…no te esperaba tan pronto de vuelta…

Kate, aunque un poco indecisa al principio, no pudo rechazar la oferta de Peter, que unos meses atrás se tuvo que marchar a Europa enrolado en una famosa banda de jazz y ahora volvía con ella, quien sabe por cuanto tiempo; Kate seguía enamorada de él, eso era una de las pocas cosas claras que tenía en su vida . Subieron al apartamento y mientras él la besaba en el cuello, buscó en la guía el número de teléfono del bar donde se había citado con Parker. Peter entró en la ducha y Kate llamó al bar

-King Cole Bar?

-Si, ¿que desea?

-Por favor, ¿podría decirme si John Parker ha llegado?

-No, dijo que tenía una cita con una mujer pelirroja muy hermosa, que cuando apareciera le dijera que la disculpara, ya que los últimos acontecimientos le obligaban a no separarse del periódico ni un instante.

-¿Qué últimos acontecimientos son esos tan importantes…?

-¿En que mundo vive, señorita, no se ha enterado de la invasión de Corea del Sur por Corea del Norte? *

-Ahhhhh…pues no, me estoy enterando ahora mismo…bien, gracias de todas formas.

Kate preparó dos Bloody Mary, la bebida preferida de Peter, puso en la “radiogramola” el disco de Lennie Tristano “Wow” y esperó que saliera de la ducha, sentada en el sofá con un agradable y casi olvidado estado emocional que le recordaba tiempos pasados. Pensó fugazmente en la cita frustrada con John Parker, pero enseguida volvió a imaginar un futuro inmediato prometedor con Peter y se olvidó de todo lo demás.

* La Guerra de Corea comenzó el 25 de junio de 1950 al ser invadida Corea del Sur por Corea del Norte

La Cita

2011-10-30T01:59:00.001-07:00

LA CITA

John Parker era el flamante redactor jefe de un importante periódico de los U.S.A. La tarde había sido complicada. Había tenido que tomar una decisión drástica, al elegir un artículo conflictivo para la primera página del diario, de un escritor que en estos momentos estaba entre la espada y la pared por sus últimas opiniones sobre política exterior.

Llegó a su apartamento, colgó su Stetson verde oliva y la gabardina en el perchero y fue directamente a servirse un vaso de whisky con hielo. Sentado en su butaca favorita encendió un chesterfield, aguantó un buen rato el humo en los pulmones y lo soltó suavemente por la nariz. Ya un poco más relajado, repasó el correo que había sacado del buzón. No encontró ningún sobre interesante que abrir y sus pensamientos se dirigieron automáticamente a una primera cita que había concertado con una periodista de una influyente revista de modas de tirada internacional; la había conocido en una reunión de trabajo aquella misma mañana. La cita era en un bar cercano a su casa y solo faltaba una hora y media para el encuentro. A su edad y con su experiencia, no podía comprender el estado nervioso que se había apoderado de él en los prolegómenos del encuentro. Aquella periodista le había sumido en un extraño estado de vulnerabilidad en el momento de las presentaciones en aquella reunión, aunque trató de disimularlo lo mejor que pudo:

-Hola, mi nombre es Kate…

-Encantado y el mío…

-Todo el mundo sabe cuál es tú nombre… (los latidos del corazón se aceleraron peligrosamente en ese preciso momento)

Ahora ya apenas quedaba media hora y se sirvió otro whisky, necesitaba un poco de estabilidad, salir de aquella extraña e inapropiada ansiedad. De pronto se cruzó en su cabeza, como una ráfaga, un recuerdo de la infancia; un amigo le dijo en una ocasión, durante el descanso de un partido de baloncesto, que si alguna vez llegara a ser famoso, que lo llamara y le contara que se siente cuando se está en la cima del mundo. Aquel amigo murió poco después de haberle hecho aquel comentario. El avión en el que viajaba con sus padres de vacaciones a Panamá, explotó en el aire a mitad de trayecto.

Por otro lado, Kate había salido a comer con una amiga. Durante el almuerzo le contó que había conocido al gran periodista John Parker y que sin saber cómo, se habían citado para tomar una copa en un bar. Quería impresionarle y, a pesar de ser especialista en modas, no tenía ni idea de cómo vestirse para la ocasión. Solo sabía que John había salido recientemente de un matrimonio explosivo con una famosa actriz. La amiga le dio algunos consejos:

-No te compliques, ponte algo sencillo y déjale que inicie él la conversación

-¿Y si él hace lo mismo y espera a que yo hable?

-Siempre tienes el recurso de la literatura; es experto en novela americana y no se te ocurra beber más de un par de copas, ya sabes cómo te pones si pasas de ahí…

Kate, estaba ahora en su apartamento, probándose un sombrero tras otro cuando sonó el teléfono. Pensó que era su madre y lo dejó sonar. Luego se arrepintió de no haberlo cogido. Su madre había enviudado hacía poco menos de un mes y aún no había encontrado la fórmula para vivir en soledad. Miró el reloj, faltaba solo media hora para la cita. Su estado de nervios empeoró, se sirvió un poco de jerez que bebió de un golpe y se dio los últimos retoques en el espejo del cuarto de baño…

2º Aniversario de Toto-Vaca/ Babelain E.P. El Guionista de los Sueños

2011-10-25T09:12:00.001-07:00

Mañana miércoles 26 de octubre se cumplen dos años de la inauguración de este blog. Lo vamos a celebrar con la publicación de un E.P. con sus cuatro temillas, a saber:

1.- El Guionista de los Sueños (Letra y Música.- Babelain)

EL GUIONISTA DE LOS SUEÑOS

(Letra y Música.- Babelain)

Nos vence el sueño

derrota agradable

victoria del que pierde

nadie es indomable

Nos aleja de lo oscuro

nos instala en ese mundo

donde la luz nos cobija

Como el puente al vagabundo

El guionista de los sueños

desayuna mescalina

canta como un tirolés

casi nunca desafina

Se mece como un funámbulo

en un alambre ilusorio

entre la vida y la muerte

ese sutil territorio

-El guionista de los sueños

lleva gafas de mercurio

oye solo el tercer eco

Y nos trae buenos augurios

Con su flauta disonante

nos dirige hacia una gruta

en el interior del cielo

donde la gente disfruta

Esa gruta es reversible

contiene lo que está fuera

y dentro solo hay espejos

alrededor de una hoguera

2.- Leche Merengada (Instrumental. Música.- Babelain)

(Instrumental que he vuelto a grabar ya que el anterior no estaba grabado en muy buenas condiciones; vamos en un cuatro pistas de segunda mano)

3.- Todo es mentira (Letra y Música.- Babelain)

TODO ES MENTIRA

(Letra y música.- Babelain)

Todo es mentira

incluso yo

Y si alguien lo duda

pobre de él

La vida nos engaña

una vez más

Todo se esfuma

incluso tú

-----------

Los pensamientos

esos traidores

Se pavonean

como pavesas

girando y girando sin cesar

dentro de nuestras cabezas

----

La mente arde

sin previo aviso

Las llamas crecen

no nos dan tregua

---

Cuando queremos

salir de ese trance

Puede que sea tarde

Y no quede nada

----------

Los pensamientos

esos traidores

Se pavonean

como pavesas

girando y girando sin cesar

dentro de nuestras cabezas

4.- Rosy won’t you please come home (Ray Davies- De Face to Face-The Kinks)

Link para bajar el E.P. con portada incluida: http://www.megaupload.com/?d=M3DMMAKU

Saludosssssssssssssssssssssssssssssssssssssss

¿Qué te cuentas?

2011-10-22T04:07:00.001-07:00

¿Qué te cuentas?

Un globo, una jaula, un ala

(Silencio)

La espina, la risa, una ola

(Eco)

Una mueca, una arruga, una puerta

(Tristeza)

La niebla, la estrella, el beso

(Esperanza)

La sangre, la nube, el ojo

(Fuego)

El hielo, el rayo, la voz

(Magia)

El sueño, el camino, el árbol

(Paisaje)

La bestia, la roca, el fruto

(Fuerza)

La sal, la luna, el trapecio

(Sospecha)

La tarde, el río, el hueso

(Calma)

La piedra, el aire, la arena

(Soledad)

(Silencio Eco Tristeza Esperanza Fuego Magia Paisaje Fuerza, Sospecha, Calma, Soledad)

A ver que nos trae el otoño

Con sus vientos y colores

No tengo más que contarte

Mañana será otro día

Dihya. (Cuento al estilo tradicional marroquí)

2011-10-21T00:49:00.000-07:00

DIHYA

En una calle estrechísima de las más de 9.400 que existen en Fez El Bali, vivía Nauzet, un artesano bereber con su esposa Dihya y dos hijos de 6 y 8 años. Al no tener suministro de agua potable, la mujer trasportaba unas garrafas todas las mañanas desde una fuente cercana para el uso diario en su humilde hogar. Cierta mañana, al ir a llenar una de las garrafas, la fuente dejó de manar agua y por el caño empezó a sonar una música de flautas y darbukas que hechizó a Dihya. Dejó las garrafas en el suelo y comenzó a danzar como una poseída, perdiéndose por las intrincadas calles de la medina. Algunos testigos que presenciaron lo sucedido fueron a contárselo a Nauzet. El pobre hombre no daba crédito a lo ocurrido y salió en busca de su esposa. A todo el que preguntaba, le respondía que la había visto, pero terminó por no creer a ninguno, ya que unos decían que se dirigía hacia el norte, otros hacia el sur, otros hacia Taza, o hacia Ifrane, alguien aseguraba que se dirigía danzando hacia Meknés…

Después de buscarla desesperadamente toda la noche sin éxito, fue a su casa, recogió a sus dos hijos y los dejó a buen recaudo en casa de su madre. Luego se dirigió a la comisaría de policía pero allí le dijeron que no habían oído nada del asunto, que probablemente fuera un truco para abandonar el hogar por alguna razón desconocida. Nauzet se enfadó al oír la sugerencia del policía y salió desesperado de allí sin saber que hacer.

Se acercó a la fuente que fue la causa de su desdicha y esperó sentado en el suelo a que alguna señal le revelara el paradero de su esposa. Hombres y mujeres acudía a la fuente a beber o llenar sus garrafas. Al atardecer, un perro quiso beber agua del caño pero la fuente dejo de manar y por el mismo caño volvió a sonar una música embriagadora que hechizó al perro. Nauzet abrió los ojos como platos y siguió al perro que brincaba de forma extraña como si quisiera ejecutar unos pasos de baile. El perro seguía una ruta que parecía premeditada y salió de la ciudad camino de la montaña. Ya casi anochecía cuando el perro se acercó a un corro de músicos que tocaban alrededor de una fogata al lado de una fuente. En el centro, algunas mujeres bailaban en trance. Entre ellas, con gran asombro, descubrió a Dihya; la tomo de la mano y en ese momento, el hechizo se deshizo. Dihya cayó en los brazos de Nauzet, sin fuerzas y desorientada. Nauzet la apartó del corro y le explicó lo sucedido. Dihya rompió a llorar desconsoladamente. Luego, bajaron de la montaña, recogieron a sus hijos y se fueron a casa. A partir de aquel día, Nauzet se encargó de llenar las garrafas en la fuente.

Se cuenta que desde entonces, se ven algunas siluetas de hombres descontentos con sus mujeres que, aprovechando la oscuridad de la noche, esperan a que brote del caño esa música hechizante para atraparla en botellas y abrirlas al llegar a sus casa, con la esperanza de que el encantamiento surta el mismo efecto que en la mujer de Nauzet y perderlas de vista. Aunque parece ser que esto es solo un rumor.

Babelain-Single-The Lovers-Los Amantes

2011-10-10T23:53:00.000-07:00

Primer single para empezar nuevo CD. Un tema de cosecha propia en versión inglesa y española.

La inglesa.- THE LOVERS

La española.- LOS AMANTES

LOS AMANTES

(Letra y Música.- Babelain)

Mi palma en tu vértice

Tu grito en mis venas

Tu cuello en mi sueño

Mi voz en tu sombra

Mi risa en tu orgullo

Tu luz en mis manos

Tu paz en mi piel

Mi barco en tu océano

---

Los amantes van

Por un estrecho sendero

No les digas nada

Que no te oirán

Ellos solo ven

El brillo de la estrella

Que les guía

Hacia su sol…hacia su sol…hacia su sol.

Tu grito sin eco

Mi voz en tus ramas

El suelo se hunde

El cielo está en llamas

Mi sol no te quema

Tu luna se quiebra

Se nubla tu risa

Mi luz no te llena

---

Los amantes van

Por un estrecho sendero

No les digas nada

Que no te oirán

Ellos solo ven

El brillo de la estrella

Que les guía

Hacia su sol…hacia su sol…hacia su sol.

De pronto en silencio

Tus venas me riegan

Se olvida la herida

Mi paz te serena

Mi palma en tu vértice

Tu grito en mis venas

Tu cuello en mi sueño

Mi voz en tu sombra

Link para bajar el single con portada incluida:

http://www.megaupload.com/?d=MMTXDBHD

Samarkanda

2011-10-08T08:10:00.000-07:00

SAMARKANDA

Salíamos de Samarkanda hacia Taskent en una especie de jeep mastodóntico con el volante extrañamente situado en el centro del salpicadero. Paco iba en medio recitando el poema de Antonin Artaud "Para acabar de una vez con el juicio de Dios":

Donde huele a mierda

huele a ser

El hombre bien habría podido elegir no cagar

no abrir nunca el bolsillo anal,

pero escogió cagar

como habría podido escoger la vida

en lugar de consentir en vivir muerto...

A su derecha, José Ramón recogía las palabras que Paco recitaba y les daba otro sentido cambiando el orden, al mismo tiempo que bebía a morro de una botella de tequila. Yo estaba a la izquierda de Paco, haciendo fotos de la tormenta que nos azotaba en aquellos momentos. La carretera se hacía impracticable. Pregunté si alguien se estaba haciendo cargo del volante, José Ramón me dijo que no me preocupara que él estaba al tanto del asunto, lo que me hizo preocuparme aún más; para colmo, Paco, además de ir leyendo el poema, no sabía conducir.

Alguien había puesto una cinta de Soft Machine y estaba sonando "Dada was here" que no pegaba nada en ese momento, ¿o sí? En medio de aquella algarabía vimos un letrero con la inscripción: "Casa que levita. Asamblea de Sabios". Seguimos la indicación por un carril que parecía un río. Al cabo de un rato vimos, entre rayos y truenos, una especie de aparición: a unos veinte metros del suelo flotaba una cabaña que irradiaba una luz especial.

Salimos del coche y nos acercamos a la cabaña. Alguien nos lanzó una escala de cuerda con barras de madera. Nos miramos unos a otros y decidimos subir. La cabaña estaba casi en penumbra, solo entraba algo de luz por una especie de chimenea que había en el techo y por donde salía el humo de las pipas que fumaban sin parar unos ancianos sentados en semicírculo frente a nosotros. Nos quedamos inmóviles, esperando a que alguien moviera ficha, pero los ancianos no parecían tener intención de iniciar la "charla". José Ramón, que estaba ya completamente curda, intentó decir algo sin conseguir hilvanar una frase coherente. Yo hice una foto de la ocasión y Paco se sentó en el suelo, con la esperanza de que alguien le pasara una pipa.

Uno de los ancianos tomó la palabra y dijo:

-¿Habéis acabado ya con el juicio de Dios?

Paco- ¿tuvo juicio Dios alguna vez?

José Ramón- ¿Que juizzzio ni que hozzztiazzzz?

Anciano- pues ahora os vamos a someter a juicio a vosotros tres...

En ese momento nos miramos y decidimos salir pitando escala abajo mientras oíamos el retumbar de las risas de los ancianos. Seguía lloviendo y al salir hacia la carretera principal en el jeep, cogimos a un autoestopista y le comentamos lo que nos había pasado. Se partía de risa y nos miraba como si fuésemos paletos. Nos dijo que los supuestos ancianos eran los restos de una comuna de los últimos beatniks y los primeros hippies que aún quedaban por allí y que se divertían tomándole el pelo a los forasteros que se asomaban por su cabaña, que por cierto, no estaba suspendida en el aire; era un viejo truco de magia con espejos y que estaba sujetada a la ladera de la montaña.

Cambiamos el casete por una más apropiada, ahora sonaba "Rainy day in June" de The Kinks, pero nada más comenzar la canción dejó de llover. Por el espejo retrovisor, Samarkanda se veía radiante, iluminada por los rayos de sol después de la tormenta.

¿Qué quieres saber de mí?

2011-09-30T00:28:00.001-07:00

¿Qué quieres saber de mí?

Si no hay noches reversibles

Ni sombreros de dos plazas

¿Qué quieres saber de mí?

Si lanzo mi jabalina

En zigzag contra los rayos

¿Qué quieres saber de mí?

Si aún oigo el chirriar

De columpios oxidados

¿Qué quieres saber de mí?

Si ya vomité el cebo

Y te regalé el anzuelo

¿Qué quieres saber de mí?

Si ya no cabalgo a pelo

Y ahogué el último grito

¿Qué quieres saber de mí?

Si mañana está tan cerca

Que casi ya lo he olvidado

¿Qué quieres saber de mí?

Si con todo lo que sabes

Podrías escribir un poema

Los Límites

2011-09-25T01:24:00.000-07:00

Descubriendo la mentira de los Sueños

¿Paraisos Artificiales?... ¿Flores del Mal?

No, Baudelaire no estaba invitado a aquella fiesta.

Aprovechando la rendija del atardecer entre los dos mundos.

La Memoria con-fundida

2011-09-22T00:55:00.000-07:00

El árbol mantiene su dignidad incluso después del incendio.

Invento un nuevo escenario para él (¿o es para mí?)

Algunos castillos que construimos en la arena

Aún no se han caído

A veces nos vienen recuerdos hermosos

flotando entre el cielo y la tierra

Antes de que todo se con-funda en nuestra memoria

La Cigüeña

2011-09-17T02:07:00.000-07:00

LA CIGÜEÑA

Vivía en una cabaña en la falda de la montaña. Hablaba con los pájaros y las flores al atardecer. En la orilla del río componía minúsculos poemas que enviaba corriente abajo dentro de cáscaras de nueces con la esperanza de que alguien, algún día, leyera aquellas miniaturas y fuera a buscarla y salvarla de su soledad.

Una tarde, casi noche, se me ocurrió dar un paseo por la playa, cerca de la desembocadura del río. Vi una cáscara de nuez flotando, que luchaba contra las suaves olas en la orilla de la playa. La cogí. Dentro había un poema escrito con una letra muy delicada:

Cada atardecer

Dos de mis lágrimas

Viajan río abajo

Pero el agua sigue dulce

Yo conocía a una cigüeña que vivía cerca de mi casa. Escribí un poema de respuesta, se lo puse en el pico y le dije que volara río arriba y se lo entregara a una joven que cada atardecer vierte dos lágrimas en sus aguas. El poema decía más o menos:

Tus lágrimas saladas

Han endulzado el mar

Los peces están tristes

Y yo no soy el elegido

Después de dos días apareció la cigüeña en mi balcón con otro poema de la joven solitaria en la boca:

No lloraré más

Viajaré río abajo

Flotando bajo la luna

Cuando el otoño llegue

Una noche de otoño, con luna llena, bajé a la playa y me pareció ver a una sirena que jugaba alegremente con los peces entre las olas. La cigüeña se posó a mi lado mirando al mar. En ese momento sentí una profunda tristeza y al mismo tiempo una extraña alegría.

Babelain CD. Vuelta al lugar natal

2011-09-07T00:50:00.001-07:00

Hoy 7 de septiembre es el día elegido (no tengo ni idea de porqué) para la publicación del CD nº 13 de Babelain: “Vuelta al lugar natal”.

La presentación corre a cargo de mi amigo Ficus, que ha tenido el detalle de comentar los doce temas, como le pedí, debido a que nuestro común amigo Vikingo está “missing” desde hace algún tiempo y él era el encargado de presentar mis últimos CDs. Luego os comento algo de este gran músico y otras hierbas que es Ficuscactus y de paso agradezco su colaboración.

PRESENTACIÓN POR FICUS:

"Si tuviese que definir en dos palabras la labor creativa de este incombustible soñador llamado Babelain, estas serían inmediatez y frescura. Algo quizá mas propio de quien empieza algo con ilusión inusitada, que de quien lleva toda una vida navegando por ese mundo imaginativo, que pertenece al femenino hemisferio izquierdo, al mundo etereo y que es contrario a la razón, llamado arte.

Esto se demuestra claramente en la canción que abre este treceavo trabajo, Djambo. En la que desarolla una especie de nueva lengua ( algo que todos hacimos de niños, cuando no existía el miedo a dejar volar libremente la imaginación ) con declinaciones que recuerdan por momentos al suahili africano. A ritmo de wah-wah y funk, todo ello arropado con una magnifica sección vocal compartida con Mavi y Bruno.

También queda patenente en El Infinito ( poblado de mariposas ). Con ese aroma circense que evoca ligeramente al Benefit of Mr Kite de Lennon y a muchos otros grupos britanicos, que icluyeron este tipo de sonidos en alguna de sus composiciones por aquellos años.

Luego la melancolica " No Nacer ", con un maravilloso pasaje central de guitarra que, no se porque, pero me recuerda por momentos a algunas composiciones de The Byrds.

En " When You Hear That Voice " se pueden apreciar toques de garaje y rithm & blues. Guitarras elaboradas e impecables. Un autentico trallazo y una de mis canciones favoritas.

Y si la anterior era musicalmente pefecta, creo que la mejor letra, sin duda, es " Presagio de Tormenta ".

Las olas baten los acantilados en esta canción de aire algo cinematografico y que en principio no iba a ser publicada. Afortunadamente hubo quien, con buen criterio, apostó por lo contrario.

" La Fiesta " es un ejercicio de desenfado e ironía con un cierto regustillo a Los Brincos.

" Paraiso " es una gran canción en la que, a modo de guiño, se rinde homenaje a buena parte de los clasicos que nos han acompañado a lo largo de nuestra vida.

En " Birthplace Revisted " hay un leve acercamiento a la última etapa de la decada dorada, cuando se coqueteaba ligeramente con los sonidos progresivos que mas tarde en los 70's acabarían enrocandose por algún que otro delirio de grandeza sinfonico.

A partir de aquí ya nos adentramos en el terreno de los covers. Eso es algo que me gusta especialmente en los trabajos de Babelain, ya que soy un enamorado de esos discos de los primeros 60's en los que siempre aparecían varias versiones. Empezando con " Feeling Alright " en la que, bajo mi punto de vista, mejora el resultado de la original hecha por Traffic. Continuando con una magnifica ejecución en " Anyway That You Want Me " de Troggs y terminando con " Where Have All The Good Times Gone " de Kinks, en la que de nuevo se nota la inestimable colaboración en las voces.

Y el disco se cierra con la que, para mi, es la joya de la corona " Océano Pacífico ". Aquí no quiero pecar de subjetivo, así es que simplemente dejaros transportar por el envolvente sonido de este instrumental y el murmullo de las gaviotas.

Que lo disfruteis.”

Link parea bajar del disco con portadas incluidas: http://www.megaupload.com/?d=FKKOVR5J

Nuevo Link:

http://hotfile.com/dl/142842366/f6fc64c/Babelain_CD._Vuelta_al_lugar_natal.rar.html

Y hablando de Ficus, os recomiendo que paséis por su blog http://veganasia.blogspot.com/ sobre comida asiática aderezada con temas musicales muy escogidos. Ficus es un gran músico que conocí cuando publicábamos nuestras maquetas en 1PocodMusica. A su grupo TV Fly lo podéis descubrir en el blog de Vikingo http://losfiordosdevikingo.blogspot.com/ o en la web 1PocodMusica en el hilo “Maquetas nuestras”.

Gracias Ficus.

Mi amigo Napi me ha enviado el reproductor para oír los temas del CD pero a mi no me funciona, . Napi está ahora ocupado en otros menesteres importantes y no quiero molestarle; solo enviarle un saludo y darle las gracias por su colaboración.
Os pongo los temas uno a uno:

1.- Djambó

2.- El Infinito

3.- No nacer

4.- When you hear that voice

5.- Presagio de tormenta

6.- La Fiesta

7.- Paraíso

8.- Birthplace revisted

9.- Feeling All right

10.-Anyway that you want me

11.- Where have all the good times gone

12.- Océano “Pacífico”

Aquí va el reproductor múltiple, cortesía de Napi:

Luz Negra

2011-09-03T13:09:00.001-07:00

LUZ NEGRA

Prefiero el negro

Intenso y lustroso

Al opaco y mortecino

Luz negra que vibra

Resbalando casi líquida

Oscureciendo los espejos

Sorprende al que sonríe

Propicia el diálogo

Del rayo con el árbol

Luz negra y veloz

Abriéndose paso

Como un bisturí

Si todo está perdido

Nos ofrece su reflejo

Sobre la piel del mar

Sigue siendo una ilusión

Pero una ilusión que brilla

Un faro en el fin del mundo

La Mandrágora

2011-08-30T09:33:00.001-07:00

LA MANDRÁGORA

Ayer me levanté de la cama con una extraña impresión, me sentía como el esqueleto de un fantasma. Salí a dar una vuelta por el pueblo, pero antes, para disimular, me puse la máscara de un espíritu que tenía en el armario, no sea que la gente se asustara al verme, en el caso de que pudieran verme tal y como yo me sentía. Llegué al bosque y me pareció oír el grito ahogado del orgasmo de un suicida. Vi una mandrágora debajo de una rama de un árbol y la arranqué entera. Dejé en su lugar un trozo de pan, sal y una moneda para compensar, según mandan los cánones. Volví a casa, hice un bebedizo con la planta, lo dejé enfriar, lo embotellé y salí de nuevo a la calle.

En el bar de la esquina estaban sentados juntos en la misma mesa y bebiendo absenta los pre-suicidas René Crevel, Jacques Vaché, Jacques Rigaut y Maiakovsky. Me vi en la obligación de dirigirle una frase que le había oído a Nietzsche y que me pareció ingeniosa, así que les solté de sopetón:

“El pensamiento del suicidio es un consuelo poderoso. Ayuda a pasar más de una mala noche.”

Miraron todos hacia donde me encontraba pero sus miradas me traspasaron, no detectaron mi presencia aunque estoy seguro de que oyeron la frasecita. Después de una pausa, siguieron bebiendo absenta, tristes y cabizbajos. Había olvidado ponerme la máscara del espíritu y como esqueleto de fantasma, apenas soy visible, parece ser. En la mesa les dejé la botella con el bebedizo a base de mandrágora. No los volví a ver jamás. Tampoco volví a levantarme nunca más con la sensación de sentirme el esqueleto de un fantasma. Cuando pase un tiempo prudencial, miraré en los periódicos las noticias de suicidios por sí alguno de los nombrados consumió el acto para el que estaban predestinados o mi bebedizo hizo el efecto deseado.

BABELAIN E.P. Where Have All the Good Times Gone

2011-08-25T12:48:00.000-07:00

Cuatro temas para este E.P.:

1.- Where Have All the Good Times Gone ( Música y letra.-R. Davies- The Kinks)

2.- La Fiesta (Música y letra.- Babelain)

3.- Paraíso (Música y letra.- Babelain)

4.- Birthplace revisted (Instrumental. Música.- Babelain)

Con este E.P. cerramos el CD nº 13 de Babelain que próximamente se publicará en el blog.

Link para bajar el E.P. con portada incluida:

http://www.megaupload.com/?d=MWP40FZG

¿A ti no te pasa?

2011-08-17T06:59:00.000-07:00

¿A ti no te pasa?

Me despertó bruscamente en medio de la noche y se puso a hablar y hacer preguntas. No esperaba respuestas, solo necesitaba un oyente. Seguí tumbado; encendí la luz y vi que ella se había sentado apoyando la espalda en la cabecera de la cama. Miré el reloj, ¡las tres y media de la madrugada!

Ella:

-Imagina por un momento que la vida es una ilusión, como aseguran los budistas…

Dicen que ahora te sacan el riñón por la vagina… ¿y a los hombres?...

¿Por qué el silencio se llena de lágrimas?

La anarquía de las lágrimas.

La anarquía del silencio.

¿Me sigues?

Yo:

-(Ummmmm)

Ella:

-Al menos puedo silbar muy agudo en los momentos trágicos.

Pero no entiendo nada.

¿Por qué me miran así “los otros”?

Yo solo quiero agradar…que me quieran.

Pero ¿Quiénes son “ellos”?

¿Qué hacen con sus sueños baratos?

¿Qué hacen las cosas cuando sus dueños mueren; quién las mimará; quien agitará el abanico nacarado abandonado en la mesita?

Cuando me viene el vértigo solo veo remolinos de colores muy vivos y me pongo a sudar; me entran ganas de gritar pero no encuentro mi voz.

Recuerdo cuando llevaba trenzas y me golpeaban los mofletes al correr colina abajo. Eso sí que era real, no esto. ¡Aquella colina!

Miro el barranco al amanecer y me pierdo. No sé donde estoy.

¿Sabes? Me olvido de todo últimamente. Puede que lo haga a propósito.

¿A ti no te pasa?

Yo:

-(Ummmm, a veces)

En ese momento apagó la luz y se quedó al instante profundamente dormida.

Yo me levanté y me puse a escribir este relato.

Jabalina

2011-08-12T07:12:00.001-07:00

JABALINA

Ella se alejaba de mí a gran velocidad, como una jabalina recién arrojada. En su huida recitaba un extraño mantra:

“Si dilatas, no conduzcas”.

No sé qué quiso decir, aunque intuyo que era un auto reproche.

Momentos antes le había sugerido un sutil cambio de planes:

-En vez de… ¿porqué no…?

Se limitó a sonreír forzadamente y al final ahogó un pequeño grito. Se veía venir. Yo no la lancé; fue ella quien salió volando. Aun resuena su mantra en mi cabeza cuando empieza a oler a verano: “Si dilatas, no conduzcas”

Babelain E.P. Presagio de tormenta/Feeling all right/Anyway that you want me/ Océano "Pacífico"

2011-08-02T08:22:00.000-07:00

Esta vez he tardado un poco más pero aquí está el 2º E.P. camino del CD nº 13

Aunque no sea buena época para sacar disco, como veis, siempre a contracorriente

Cuatro temas:

1.- Presagio de tormenta (Letra y música.- Babelain)

PRESAGIO DE TORMENTA

Presagio de tormenta

Engullo un lexatín

Los niños juegan

Con las cometas

Nadie cruza la calle

Alguno dobla la esquina

Pero todos quieren llegar

Hasta la meta

Y la nostalgia

Tragicómica se aferra

Como las lapas

A las rocas

Pero las olas

Baten los acantilados

Y solo quedará

Lo que nos toca

Siempre hay escusas

Cuando llega la derrota

Pero en la victoria

Somos ángeles

Ya me he dado cuenta

De que la revolución

No significa

Lo mismo que antes

Y la nostalgia…

2.- Feeling all right (Dave Mason-Traffic)

3.- Anyway that you want me (The Troggs)

4.- Océano “Pacífico” (Instrumental-Música.- Babelain)

Link para bajar el single con portada incluida:

http://www.megaupload.com/?d=61WYNE9Y

El Jardín (2)

2011-07-26T11:00:00.000-07:00

EL JARDÍN

Aquel hombre paseaba por una calle de las afueras de la ciudad cuando vio un hueco en un seto que bordeaba una propiedad y dado que era muy curioso, asomó la cabeza por él.

Lo que vio fue una casita rodeada de un pequeño jardín un tanto asilvestrado y salvado del caos por un encanto especial difícil de describir; una armonía extraña y sugestiva.

El hombre era algo especial, se encontraba en la frontera entre lo exótico y lo estrafalario. A simple vista, para algunos, podría pasar por alguien inteligente y para otros, como una persona sin rumbo.

Pues bien, este hombre tan peculiar, quedó prendado del jardincito nada más asomar la cabeza por el seto. Sin saber porqué se sorprendió a si mismo pronunciando en voz alta la palabra FLOR. Esperó alguna reacción, no se sabe bien por qué, pero nada ocurrió fuera de lo normal. Luego probó con la palabra SAVIA. El jardín siguió como si nada. Así fue probando con otras: SOMBRA, PÉTALO, RAÍZ… pero al pronunciar la palabra TIJERAS, notó un estremecimiento en un parterre de violetas, como si las flores hubieran sentido un escalofrío. Repitió TIJERAS...TIJERAS…TIJERAS y todas las flores se pusieron a temblar como locas, los árboles y arbustos sacudían sus ramas con violencia. Apareció por una esquina del jardín un ejército de tijeras andando con sus afiladas puntas. Se plantaron en el césped, amenazantes. El hombre, arrepentido de lo que había provocado, quiso buscar una palabra que calmara aquel desasosiego. Probó con varias: NUBES, LLUVIA, PÁJARO…y al pronunciar GUIJARROS, las flores y las ramas de los árboles iniciaron un movimiento de arriba abajo como de aprobación. Repitió GUIJARROS…GUIJARROS…GUIJARROS, y un ejército de guijarros apareció rodando por la esquina opuesta del jardín y se plantó delante del ejército de tijeras. Las fuerzas estaban equilibradas. En el jardín se notaba un ambiente tenso, como en los prolegómenos de una gran tormenta.

En ese momento salió el dueño de la casita con un cuaderno en una mano y un lápiz en la otra. Era un hombre ya mayor, pasados los ochenta probablemente. Se acercó a una pequeña mesa de madera situada debajo de un pruno, arrimó la silla y se puso a escribir. En el jardín reinaba un silencio tenso; la tarde tocaba a su fin. Al cabo de unos minutos, el hombre se puso en pié y leyó su haiku al aire como si estuviera ante un gran auditorio:

El mismo techo

Para todas las cosas

Distinto suelo

Las tijeras iniciaron la retirada por la misma esquina por la que entraron. Los guijarros hicieron lo mismo. El hombre, rompió el poema en pequeños pedazos, los dejó encima de la mesa y caminó hacia la casa; entró y cerró la puerta. La oscuridad se apoderó del jardín y en medio del silencio irrumpió el ulular de un buho:

Uuh……….Uuh………Uuh……….Uuh……….Uuh…….. Uuh……… Uuh……….

El espejismo en el espejo

2011-07-19T23:12:00.001-07:00

El espejismo en el espejo

Vi un espejismo en el espejo y me lo creí. El espejo estaba en mi habitación. Entré en la “escena” montado en bicicleta. Iba por una carretera rectilínea bordeada a ambos lados por filas interminables de palmeras. Me crucé con una joven que tocaba el bombardino cabalgando una yegua negra. La brisa era cálida y seca y transportaba algunos granos de arena del desierto cercano. La carretera terminaba bruscamente a orillas de un inmenso y plácido lago. Un barquero transportaba a los viajeros en su barca, solo había que acertar una pregunta que el propio barquero formulaba. La pregunta no podía ser revelada a nadie más. La respuesta si. El barquero me hizo la pregunta y estuve tres días meditando al borde del lago hasta dar con la respuesta.

Cuando creí tener la respuesta, le dije al barquero:“La flor que brota en el infierno”. El barquero sonrió y me cruzó al otro lado. Nada más pisar la orilla volví a entrar en mi cuarto a través del espejo. Me sentía cansado después de tan largo viaje. Tenía sed y la piel seca. Bebí agua directamente del grifo y me di una larga ducha fría. Luego, tumbado en la cama, profundamente dormido, soñé que el arco iris nacía de mi ombligo. Al día siguiente me desperté como nuevo.

Noche de San Juan

2011-07-11T12:08:00.000-07:00

NOCHE DE SAN JUAN

Debajo del pino, esperando que el carbón haga brasa para la barbacoa, se me ocurre que si se pronuncia muchas veces seguidas la palabra: CALIFORNIA…CALIFORNIA…CALIFORNIA…pero en inglés, se produce un incendio en la boca. Se origina en el paladar y luego sale expulsado al exterior como hacen los comefuegos del circo.

Pongo la carne en la parrilla al mismo tiempo que el mirlo da sus últimos responsos y la tórtola cree que la noche nunca vendrá, que siempre será de día.

Mientras se asa la carne, con la mirada perdida en las brasas, también se me ocurre que a estas alturas de la “película”, se trata de simplificar, que mientras menos “paja”, mejor. Ir al grano. Sacar el jugo que hay en las cosas que nos rodean. ¡Qué difícil! Cuestión de reflejos.

Antes de acostarme me lavo los dientes sin mirar al espejo. Sospecho que dentro de él hay algunos muertos insatisfechos y no quiero contrariarles en la noche más corta del año.

24 de junio de 2011

El sueño

2011-07-05T23:20:00.001-07:00

EL SUEÑO

Al entrar en el sueño gelatinoso, el Yo se convierte en algo extraño, desconocido y lejano. En ese océano pantanoso nos cruzamos con muertos, bestias, tempestades, ninfas, constelaciones y paisajes que se abren como una flor hacia mundos sin fronteras.

No hay un suelo firme donde pisar. No hay sentimientos fiables. Caemos por abismos con la esperanza de despertar antes de la tragedia. Otras veces nos sentimos dentro del útero y nos abandonamos, embriagados en una felicidad antigua que ya habíamos olvidado por completo. Los colores o los sonidos vienen amortiguados, no nos hieren, solo nos acarician como el agua pura de un río.

Muchas veces es mejor el sueño que la realidad. La realidad, tan áspera, tan injusta, nos oprime hasta asfixiarnos. Entonces, el sueño es nuestro aliado; a no ser que se le ocurra convertirse en pesadilla…

Sucesos

2011-07-01T00:03:00.001-07:00

SUCESOS

Ayer tarde, un grupo de espeleólogos encontraron los esqueletos de dos niños en una cueva de difícil acceso en las montañas cercanas al pueblo de ..………

La autopsia reveló que uno de los esqueletos pertenecía a un niño que desapareció hace ya unos 28 años. El otro esqueleto era idéntico al anterior, con la diferencia de que los huesos de su mano derecha empuñaban aún un cuchillo de cocina. Se le realizó la autopsia y la prueba de adn y dieron los mismos resultados que en el primero.

Se buscó información del caso, rastreando el historial y llegando a estudios médicos realizados al niño desaparecido. En la ficha médica se le había diagnosticado un brote de esquizofrenia que debía de ser tratado con todo rigor.

Hasta ese momento de la investigación, incomprensiblemente nadie había reparado en la mochila del niño que se encontró junto al cadáver. Entre los numerosos objetos inverosímiles, se encontraba una libreta. En ella había escrito algo parecido a un diálogo consigo mismo que el niño había querido dejar a modo de testamento o carta al juez desde su inocencia:

Yo.- De aquí no salimos hasta que me cuentes tus intenciones

El.- Mis intenciones son claras, cuando cumpla los 20, mataré a mamá con este cuchillo

Yo.- Me lo temía. No estoy dispuesto consentir que eso ocurra.

El.- Eso es inevitable.

Yo.- La linterna la tengo yo. Si la apago y tiro las pilas, nunca encontraremos la salida.

El.- No te atreverás.

No había nada más escrito. La investigación prosiguió. De nuevo acudieron a la cueva y entre los excrementos de murciélagos encontraron la linterna por un lado y las pilas oxidadas por otro.

Greguerías Ilustradas

2011-06-28T07:09:00.001-07:00

Dando un paseo hice unas fotos. Luego se me ocurrió poner en boca de los "personajes" que aparecen en ellas, algunas greguerías del gran Ramón Gómez de la Serna. Y ahí queda eso.

Nubes en los bolsillos

2011-06-25T01:56:00.001-07:00

NUBES EN LOS BOLSILLOS

Bajo la lluvia salada de lágrimas de sirena

Los gnomos persiguen el eco del silencio

Y las trenzas de la niña van al compás de la noria

Pero nuestra estación llega y nadie nos está esperando

Las risas anónimas de los sonámbulos

Inician su aquelarre veraniego

Tendremos que ingerir frutas del bosque

Que nos inmunicen del fragor de las campanas

La venganza de los abandonados

Aquellos que algún día amamos

Se va cociendo despacio

En un caldero de bronce

A veces guardamos nubes en los bolsillos

Para usarlas en el momento oportuno

Por ejemplo cuando la luz nos ciega

Y dirigimos los pasos hacia el borde del abismo